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Il est neuf heures moins dix, la clé tourne deux fois dans la serrure, le loquet claque. Gérard descend les trois marches, fait quelques pas sur le gravier, puis s'arrête net. Sa main cherche déjà la poche de son blouson. Derrière le rideau de la cuisine, Monique le regarde remonter l'allée pour la troisième fois de la matinée.
Mardi, vingt et une heures quarante. Dans la cuisine de Monique, le lave-vaisselle ronronne et la pendule du salon cogne chaque seconde. Sur la table, elle a déjà posé le paquet de gâteaux, les feutres, deux gourdes rincées. Elle regarde ces objets alignés et sent son ventre se serrer, comme avant un examen. Demain, c'est mercredi, et elle n'ose pas s'avouer qu'elle n'en a pas envie.
Il était un peu plus de huit heures, sur la départementale qui longe l'Ardèche, et la chaleur montait déjà du bitume. Sylvie tenait le volant à deux mains, la radio en sourdine. Derrière elle, les vélos cliquetaient contre leur support. Au rond-point, un gendarme en gilet jaune a levé la main, lentement, et lui a fait signe de se ranger.
La clé tourne mal dans la serrure, comme toujours quand il pleut. Il est presque dix-sept heures, ce mardi de novembre, et Philippe pousse la porte de la maison de sa mère avec l'épaule. Le carrelage froid renvoie l'écho de ses pas. Dans la boîte aux lettres, coincée entre deux prospectus, une enveloppe blanche à fenêtre attend, avec son nom imprimé en majuscules.
Il était dix heures moins le quart, et la salle d'attente de l'étude sentait le café tiède et la moquette neuve. Gérard tapotait le dossier cartonné posé sur ses genoux, celui où il range tout depuis quarante ans. À côté de lui, Camille faisait tourner un trousseau de clés qui n'ouvrait encore rien. Puis la porte s'est ouverte, et une voix a prononcé leurs deux noms.
Le relevé était posé à côté du bol de café, un mardi d'octobre, vers huit heures. Dehors, le voisin rentrait ses poubelles et les roulettes raclaient le trottoir. Martine, 62 ans, a passé le doigt sur la ligne du prélèvement à la source, puis sur celle de sa pension. Elle a reposé ses lunettes, les a remises, et a recompté une troisième fois.
Il est vingt-deux heures, et dans la chambre de Claire, deux machines ronronnent en même temps, chacune dans son coin. Elle s'agenouille, tire le premier bac, sent l'eau tiède clapoter contre le plastique. Dehors, la pluie de novembre tape doucement sur le volet roulant. Elle verse l'eau dans le lavabo et revient, satisfaite, en se disant que cette fois, c'est réglé.
Il était un peu plus de dix heures, ce samedi d'avril, et le parking du magasin de bricolage sentait le terreau mouillé. Sylvie poussait un chariot dont une roue grinçait à chaque mètre, chargé de quatre pots de peinture blanc cassé, de rouleaux et d'un bac en plastique. À la caisse, la vendeuse a souri en scannant le premier pot, puis elle a posé une question.
Le hayon du camion claqua dans la rue, un mardi vers neuf heures, et le livreur fit rouler le carton jusqu'au garage. Julien, 41 ans, signa sur l'écran du terminal sans même lire. Le carton sentait le plastique neuf et la colle chaude. À peine le camion reparti, il attrapait déjà son cutter dans la boîte à outils.
Le radiateur du cabinet cliquetait sous la fenêtre, et la pluie de novembre glissait sur la vitre en longues traînées grises. Il était un peu plus de dix heures. Claire tenait sur ses genoux le trousseau de sa tante, trois clés usées attachées par un ruban vert. En face, le notaire tournait lentement les pages d'un dossier, puis il posa son stylo à plat sur le bureau.
Un samedi de mars, vers neuf heures, la visseuse de Bruno grince au fond du jardin, derrière le potager encore nu. Les planches de sapin sentent la résine, alignées sur l'herbe humide comme des pièces de puzzle. Sa femme, Sylvie, lui apporte un café qu'il pose sur un parpaing. Le plan plié en quatre bat au vent, retenu par un tournevis.
Sous la verrière, le radiateur électrique cliquetait doucement en refroidissant. Il était un peu plus de huit heures, ce matin d'octobre, et la pluie de Vendée tambourinait sur les vitres. Gérard posa sa tasse sur la table en rotin, ouvrit l'enveloppe à bandeau bleu, et sentit son pouce se figer sur la ligne du montant à payer.
Il est quinze heures, un dimanche de novembre, et la lumière baisse déjà derrière les volets du salon. Sur la table basse, un carnet à spirale attend, ouvert à une page blanche. Dans la cuisine, la bouilloire commence à siffler. Thomas, 41 ans, pose sa tasse, sent son estomac se serrer, et ne comprend pas pourquoi.
La sirène de six heures a sonné, comme tous les matins depuis quarante-deux ans, mais Gérard n'était pas sur le parking. Il était dans sa cuisine, en pantoufles, la radio en sourdine, une tasse de café qui refroidissait près du pain. Le 1er octobre, il avait le droit de rester. Il regardait la pluie sur le portail et souriait sans raison.
Il était un peu plus de vingt et une heures, ce mardi de janvier, quand le conduit s'est mis à ronfler. Un grondement sourd, comme un train lointain qui traverserait la longère. Yannick a posé sa tasse sur la table en chêne et levé les yeux vers le plafond. Sur la vitre du poêle, les flammes aspirées vers le haut avaient pris une couleur presque blanche.
Samedi, dix heures et quart, l'escabeau grince sur les dalles de l'entrée. Thierry, 58 ans, serre la dernière vis du boîtier blanc, juste au-dessus de la porte. Dans sa poche, le téléphone vibre : l'application vient de détecter la caméra. Sur l'écran apparaissent l'allée, le portail, la rue mouillée et, de l'autre côté, la façade crème des voisins.
Il était presque vingt-deux heures, et le tambour restait plein d'une eau grise immobile. Julien, accroupi devant le hublot, entendait le moteur ronronner à vide, puis plus rien. Sur le carrelage de la buanderie, une serviette éponge buvait déjà les premières gouttes. Il a soupiré, sorti son téléphone, et ouvert le site d'un grand vendeur d'électroménager avant même de chercher la panne.
Il était six heures et quart, rue des Tilleuls, et le moteur du camping-car tournait déjà au ralenti devant le garage. Gérard serrait une dernière sangle sur le porte-vélos, le cliquetis du métal résonnant dans la rue endormie. Martine portait une glacière contre sa hanche, une thermos de café coincée sous le bras. Trois semaines d'Andalousie les attendaient, et rien ne semblait pouvoir les retenir.
La pendule du cabinet notarial marquait dix heures dix, et le radiateur claquait par à-coups sous la fenêtre. Julien tournait son stylo entre ses doigts, sa sœur Claire feuilletait le dossier posé devant elle. Le notaire venait de lire la liste des comptes de leur mère. Claire a levé les yeux, a posé la main à plat sur la table, et a demandé où étaient passés les quinze mille euros.
Il est 23 h 40, le radiateur claque doucement dans la chambre, et Claire fixe le plafond. À côté, Julien respire lentement, déjà loin. Elle, elle rédige mentalement une réponse à un fournisseur, efface une phrase, la reformule. Le téléphone est posé face contre la table de nuit, mais elle sait exactement combien de mails attendent : onze, dont trois marqués d'un petit drapeau rouge.