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Sept heures et quart, un mardi de février, dans la petite cuisine de Nadine à Clermont-Ferrand. Le carton de l'aspirateur balai attend contre le radiateur, scotché la veille au soir avec soin. La bouilloire siffle, le chat gratte la porte du cellier. Nadine pose son téléphone sur la table, ouvre l'application de sa banque, et fronce les sourcils devant un chiffre qui ne colle pas.

Il est 4 h 58 quand Julien ouvre les yeux, le cœur battant, sans comprendre pourquoi. La longère est silencieuse, la chaudière ronronne au fond du cellier, les cartons attendent encore dans le couloir. Puis le cri déchire la nuit, puissant, régulier, presque fier. De l'autre côté de la haie, chez le voisin, un coq vient de saluer leur première semaine en Mayenne.

Dimanche, dix heures pile, à Saint-Herblain. Bernard tenait sa tasse de café sur la terrasse humide, le journal plié sur les genoux. Un hurlement mécanique a déchiré le silence de la rue des Tilleuls. De l'autre côté de la haie de lauriers, une pluie de feuilles rousses s'envolait, poussée par un souffleur thermique que tenait son voisin, casque orange vissé sur les oreilles.

Il était sept heures du soir, fin novembre, et la pluie tambourinait sur la véranda depuis le déjeuner. Claire a entendu le bruit avant de le voir : un ruissellement épais, continu, juste au-dessus de la porte d'entrée. Elle a ouvert, une lampe torche à la main. L'eau débordait de la gouttière en rideau, charriant des feuilles brunes, larges comme des mains.

Il était sept heures et demie, un samedi de mars, et la rosée collait encore aux bottes de Gérard. Au fond du jardin, le tilleul dressait ses branches nues contre un ciel pâle. Le camion de l'élagueur venait de se garer dans la rue, moteur coupé, portière claquée. Gérard tenait deux cafés fumants, persuadé que l'arbre serait couché avant midi.

Il était six heures quarante, rue Saint-Romain, et la cafetière italienne commençait à siffler sur la plaque. Gérard, 67 ans, a plongé la cuillère dans la boîte en fer et a entendu le métal racler le fond. Il a secoué la boîte, incrédule, en regardant le calendrier punaisé près du frigo. On était mardi. D'habitude, le paquet tenait jusqu'au samedi suivant.

Le salon sentait encore le carton neuf, et le petit disque noir tournait au milieu du tapis avec un bourdonnement de frigo fatigué. Il était neuf heures, un mardi d'octobre. Nadine, son café à la main, le regardait buter pour la troisième fois contre le pied du canapé. Elle a posé la tasse, s'est accroupie, et l'a soulevé comme on ramasse un chat récalcitrant.

Il est sept heures moins le quart, et le parking de l'entrepôt de Lesquin sent encore le gasoil froid. Julien gare sa Clio grise à sa place habituelle, sous le lampadaire qui grésille. Il attrape son thermos, son badge, et jette un œil à son téléphone. Une notification du logiciel RH vient de tomber : solde de congés, zéro jour.

Un samedi de mars, huit heures dix, sur le parking d'un centre auto de la zone commerciale, au sud d'Avignon. Claire coupe le moteur de sa citadine grise, quinze mois, à peine vingt mille kilomètres. Le rideau métallique de l'atelier remonte dans un grincement. Elle tend ses clés et son carnet d'entretien au comptoir, un gobelet de café tiède à la main.

Il était sept heures quarante, le 2 novembre, et la buée remontait lentement sur le pare-brise de la Peugeot. Thomas tenait un gobelet de café tiède entre ses genoux, la radio grésillait entre deux virages. Derrière, sa fille Jeanne dormait contre la vitre. Au premier rond-point après Morez, deux silhouettes en gilet jaune ont levé la main.

Le moteur toussa deux fois, puis la tondeuse partit dans un grondement régulier, juste derrière la haie de thuyas. Il était huit heures et demie, un samedi de juin, à Saint-Hilaire, dans le bocage vendéen. Gérard, une tasse de café tiède à la main, regardait depuis la porte-fenêtre les bandes d'herbe claire qui se dessinaient sur son terrain, une à une, sans qu'il ait à bouger.

La pluie tapait contre le velux du grenier, rue de Siam, à Brest. Il était un peu plus de dix-sept heures, ce samedi de novembre, et Yann, 54 ans, soulevait le couvercle d'une boîte à chaussures gonflée d'humidité. Sous des cartes postales jaunies, un petit carnet bleu glissa entre ses doigts. Un livret A au nom de sa mère, Monique.

Samedi, sept heures et demie, le brouillard couvrait encore le fond du jardin. Gérard enfonçait le premier poteau à coups de masse, le bruit sourd rebondissait contre le mur du garage. Sur la remorque, quarante mètres de lames de pin traité attendaient, encore humides de la nuit. Derrière lui, le vieux grillage vert gisait roulé dans l'herbe, tordu comme un ressort fatigué.

Il était sept heures moins le quart, la bouilloire sifflait doucement dans la cuisine de Ligugé. Françoise enfilait son manteau bleu, celui qu'elle n'avait pas porté depuis deux hivers. Sur la table, à côté du bol vide, une enveloppe blanche attendait, ouverte la veille au soir. Elle l'avait relue trois fois avant de dormir, sans parvenir à comprendre ce chiffre-là.

Mardi, dix-huit heures passées, la soupe frémissait sur la gazinière et le chien grattait à la porte du cellier. Dans la cuisine de Séméac, à deux pas de Tarbes, le téléphone fixe a sonné trois fois avant que Bernard décroche, la cuillère encore à la main. Une voix jeune, très polie, parlait de chaudière au fioul et d'aides qui allaient bientôt disparaître.

Le petit carré de chiffon était encore posé sur le rebord de la fenêtre, à côté de la clé de purge en laiton. Il était 6 h 40, un mardi d'octobre, à Limoges. Gérard a posé la main sur le radiateur du couloir et l'a retirée aussitôt, surpris par le froid du métal. Au sous-sol, la chaudière ne ronronnait plus du tout.

Mardi, 18 h 40, quartier Malakoff à Nantes. Le tourniquet de la salle de sport cliquette, une enceinte crache une musique trop forte, l'odeur de caoutchouc chaud flotte près des tapis. Claire pose son badge sur le comptoir et annonce qu'elle veut arrêter. Le jeune homme de l'accueil sourit à peine, sort un papier et lui dit qu'il faudra envoyer un recommandé.

Il est 5 heures, un mardi de novembre, à Brest. Dans la cuisine de sa maison du quartier de Saint-Marc, Yves tourne la cuillère dans son bol, le radiateur cliquette, la pluie tapote le velux. Dehors, rien ne bouge encore sur la rue. La veille, il s'est endormi à 21 heures dans son fauteuil, la télécommande posée sur la cuisse, comme chaque soir depuis le changement d'heure.

Il est sept heures dix, ce 1er octobre, et la bouilloire siffle encore dans la cuisine de Claire. Elle lace ses baskets blanches sur la dernière marche de l'escalier, le téléphone coincé sous le menton. Dehors, la rue sent la feuille mouillée et le pain chaud de la boulangerie d'en face. Sur le frigo, un calendrier neuf attend sa première croix rouge.

Le gyrophare bleu tournait sans bruit sur le bas-côté de la départementale, un mardi d'octobre, vers dix heures. Thierry a baissé sa vitre, l'air sentait le fenouil sec et le goudron tiède. Le gendarme a pris les papiers, a hoché la tête, puis il s'est arrêté sur la carte grise. Il l'a regardée longtemps, très longtemps, sans rien dire.