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Le café refroidissait dans les tasses ébréchées, sur la toile cirée jaune de la cuisine d'Odette. Il était dix heures, un jeudi de novembre, et la pendule du couloir battait trop fort dans l'appartement vide. Julien, Sandrine et Karim triaient des enveloppes kraft en silence. Au fond d'une boîte à chaussures, une feuille pliée en quatre portait le logo d'un assureur et trois prénoms soulignés au stylo bleu.

Le thermomètre de la cuisine affichait dix-sept degrés, un matin de novembre, à sept heures. Gérard a posé la paume à plat sur le radiateur en fonte sous la fenêtre, comme il le faisait depuis trente ans. Le métal était tiède, à peine. Dehors, le module de la pompe à chaleur ronronnait doucement contre le mur de silex, sans un voyant rouge.

Il était dix-neuf heures quarante, un mardi de novembre, et la soupe de potiron frémissait sur la plaque. Gérard tournait la cuillère en bois d'une main, le téléphone posé contre le compotier. Quand l'écran s'est allumé, il a vu s'afficher un numéro qui ressemblait à celui de son agence. Il a essuyé ses doigts sur son tablier et il a décroché.

Le radiateur cliquette dans le couloir, la maison de Saumur est noire, et le réveil affiche 4 h 02. Martine, 64 ans, garde les yeux ouverts sur le plafond. Elle connaît ce moment par cœur : le silence épais, le chien qui soupire dans son panier, la certitude qu'elle ne se rendormira pas. Depuis trois ans, chaque nuit, c'est la même heure.

Le téléphone a sonné un mardi, à 6 h 40, pendant que la bouilloire commençait à siffler dans la cuisine de Julien. Au bout du fil, l'infirmière de nuit de l'Ehpad parlait doucement, en choisissant ses mots. Il a posé sa tasse sur le rebord de l'évier, regardé la cour encore noire. Son père, Bernard, 84 ans, était parti dans son sommeil, sans bruit.

Il était sept heures vingt, un mardi de février, et le soleil de Perpignan tapait déjà sur le carrelage de la cuisine. Gérard tenait une assiette creuse au-dessus du panier du bas, hésitant. Derrière lui, Martine posa sa tasse sur le plan de travail avec un petit bruit sec. Elle ne dit rien, mais il entendit très bien ce silence-là.

Mardi, 18 h 40. Sylvie venait de poser les sacs de courses sur le carrelage de la cuisine, les poireaux dépassaient du cabas. Le téléphone a vibré contre la corbeille à fruits. Sur l'écran, le numéro de son agence, celui qu'elle connaît par cœur depuis vingt ans. Une voix d'homme, calme, presque désolée : un virement suspect partait de son compte, il fallait agir vite.

Il était huit heures dix, un mardi de mars, et le néon du centre de contrôle grésillait au-dessus de la fosse. Gérard, 67 ans, attendait sur une chaise en plastique, un gobelet de café tiède entre les mains. Derrière la vitre, le contrôleur faisait le tour de sa Clio grise, une lampe à la main. Puis il s'est penché longuement vers l'arrière gauche.

Dehors, un ciel bas couleur d'ardoise, et l'herbe encore raide de givre au fond du jardin. Il est neuf heures, ce samedi de mars, quand Gérard tire sur la bâche verte qui couvre son camping-car depuis octobre. Le plastique craque, une plaque de glace glisse et tombe à ses pieds. Il ouvre la porte cellule, appuie sur l'interrupteur. Rien ne s'allume.

Le café refroidissait dans la tasse à fleurs, et la radio de la cuisine annonçait de la pluie pour l'après-midi. Monique, 68 ans, tenait entre ses doigts le faire-part qu'elle avait dessiné elle-même, encore humide d'encre bleue. Il était dix heures passées. Dans le jardin d'à côté, on entendait le sécateur de Josiane, sa voisine, qui taillait les rosiers en sifflotant.

Un matin d'octobre, l'échelle en aluminium grince contre le mur de la longère, près de Lamotte-Beuvron. Il est à peine neuf heures, la brume traîne encore sur l'étang. Gérard, 67 ans, plonge la main dans la gouttière et en sort une boue noire de feuilles de chêne. L'eau de la nuit déborde sur ses chaussures. Il soupire, compte les seaux, et pense au voisin.

Le gigot tournait doucement dans le four, la radio parlait bas sur le buffet de la cuisine. Il était midi passé de quelques minutes, ce dimanche d'octobre, quand le moteur a démarré derrière la haie de thuyas. Un sifflement aigu, continu, qui faisait vibrer la vitre au-dessus de l'évier. Claire a posé sa cuillère en bois et a regardé l'horloge.

Dimanche, vingt et une heures passées, dans la petite buanderie qui sent la lessive à la lavande. Sandrine vient de tasser deux parures de draps dans le tambour et d'appuyer sur départ. La machine ronronne, l'eau coule, puis un claquement sec résonne contre le carrelage. Le voyant rouge se met à clignoter, et le hublot reste fermé sur une eau grise et immobile.

Dimanche, dix-neuf heures quarante, la cocotte fume encore au milieu de la table de la cuisine. Thierry, 54 ans, tire sa chaise, s'assoit, sort son téléphone de sa poche et le pose à côté de son assiette, écran contre le bois. Un petit claquement sec. Ses trois enfants le regardent faire, comme chaque semaine, sans rien dire. Il sourit, satisfait : ce soir encore, il est tout à eux.

Un mardi d'octobre, vers dix heures, la sonnette a retenti deux fois dans le pavillon de Monique et Gérard. Dans la cuisine, la radio parlait de la météo du week-end et le chien grognait derrière la porte vitrée. Sur le trottoir, une camionnette blanche stationnait moteur coupé, une échelle sanglée sur le toit. Un homme en polo bleu souriait, un carnet à la main.

Il était un peu plus de vingt heures, et la porte du lave-vaisselle claquait contre son butoir avec ce petit bruit métallique que Martine connaissait par cœur. Gérard, tablier noué de travers, glissait une casserole dans le panier du haut. Dans la cuisine flottait encore l'odeur des poireaux. Martine, debout près de l'évier, a soupiré si fort que la radio semblait s'être tue.

Le thermos de café roulait doucement sur le siège passager, coincé contre un sac de clémentines. Il était onze heures dix, un samedi de fin novembre, et la Clio grise de Monique avalait les derniers kilomètres de l'A75. Dehors, un ciel lavé, aucune trace de neige. À la radio, quelqu'un parlait de châtaignes. Elle mit son clignotant vers la sortie, sans se douter de rien.

Il est 5 h 04 au radio-réveil, et le chiffre rouge éclaire à peine la table de nuit. Bernard fixe le plafond, les yeux grands ouverts, le cœur tranquille mais l'esprit déjà en route. Dans la maison, seul le frigo ronronne au rez-de-chaussée. À côté de lui, Monique respire lentement, et lui sait qu'il ne se rendormira pas.

Il était sept heures, ce matin d'avril, et la rosée perlait encore sur la bâche grise tendue dans le jardin. Bernard a défait la première sangle, le plastique a claqué contre la carrosserie comme une voile mouillée. Puis il a tourné la clé de la porte cellule. Une odeur lourde, humide, de cave fermée, lui est tombée dessus d'un coup.

Le mètre ruban claqua contre le grillage, un dimanche de mars, vers dix heures. Gilles, les pieds dans la pelouse encore humide, tira la languette jusqu'au premier tronc de thuya. Quatre-vingts centimètres. Au-dessus de lui, la haie montait comme un mur vert, si haute qu'elle avalait le soleil du matin et laissait sa terrasse dans une ombre froide jusqu'à midi.