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Mardi, 18 h 40, la soupe de potiron frémissait sur la plaque et la radio parlait de la météo du week-end. Nadine essuyait ses mains sur un torchon quand son portable a vibré contre la toile cirée. Sur l'écran, le nom qu'elle avait enregistré six ans plus tôt : Agence Crédit Valence Centre. Elle a décroché sans réfléchir, la cuillère en bois encore à la main.
Le percolateur sifflait derrière le comptoir du Balto, place de l'Église, un peu après neuf heures. Gérard, 76 ans, a posé son avis de taxe foncière à côté de sa tasse, plié en quatre, comme chaque automne. En face, Roland a jeté un œil sur la feuille, puis a reposé son croissant. Il a dit, presque gêné, qu'il ne payait plus rien depuis trois ans.
Le camion benne a reculé dans la cour à huit heures dix, en grinçant sur le gravier encore mouillé. Gérard tenait son café d'une main, la porte du garage de l'autre. Il y a eu un grondement sourd, puis une odeur de chêne fraîchement coupé. Quand la poussière est retombée, il a regardé le tas longtemps, sans rien dire, la tasse refroidissant entre ses doigts.
Le dernier jour, la porte de l'atelier a claqué un peu plus fort que d'habitude. Il était dix-sept heures, l'odeur d'huile de coupe flottait encore dans le vestiaire. Gérard a rangé son bleu plié dans un sac de sport, serré quelques mains, accepté une bouteille de crémant. Dehors, la nuit tombait déjà sur le parking presque vide de la zone industrielle.
Il était un peu plus de sept heures, un mardi de novembre, quand Nadine a posé le pied sur le tapis de bain. Il était froid, spongieux, presque mouillé. Au-dessus du lavabo, une goutte s'est détachée du plafond et a claqué dans la vasque, avec ce petit bruit sec qu'on finit par entendre partout. Puis une autre, trois secondes plus tard.
Un samedi de janvier, vers dix heures, Didier tire l'armoire de la chambre pour récupérer une chaussette tombée derrière. Le meuble racle le parquet avec un bruit sourd. Une odeur de cave lui monte au nez, froide et un peu sucrée. Sur le mur, du plancher jusqu'à hauteur d'épaule, s'étale une constellation de points noirs qu'il n'avait jamais vue.
Sept heures du matin, une cour de gravier près de Montauban, et le cliquetis d'une bâche qu'on replie. Gérard, 71 ans, tourne autour du camping-car blanc avec un chiffon humide, comme on caresse un cheval. Le moteur tiède ronronne encore. Sur le tableau de bord, la carte grise attend, rangée dans une pochette plastique, à côté d'un vieux permis rose plié en trois.
Il était un peu plus de quatre heures, un samedi de mars, et l'ombre avait déjà avalé la moitié du potager. Sylvie, 58 ans, tenait encore son plantoir à la main, les genoux mouillés par la terre froide. De l'autre côté du grillage, un sécateur claquait. Elle s'est relevée, a essuyé ses mains sur son pantalon, et a décidé que c'était le moment de parler.
Il était presque vingt-deux heures, ce dimanche de mars, et la cuisine sentait encore le gigot. Nadine a refermé la porte du lave-vaisselle d'un coup de hanche, appuyé sur le bouton, entendu le petit bip familier. Puis un ronronnement, un gargouillis, et plus rien. Sur l'écran, un code rouge clignotait. Au fond de la cuve, l'eau grise stagnait, immobile, sur les assiettes du repas.
Le séchoir grinçait légèrement quand Claire y accrocha la dernière serviette, un mardi soir vers vingt et une heures. La buanderie sentait encore la lessive à la fleur de coton, ce parfum rassurant qu'elle achetait depuis des années. Elle passa la main sur le tissu tiède, satisfaite. Le lendemain matin, en pliant le linge sec, une autre odeur lui monta au visage, sourde et humide.
Il est 22 h 40, la lampe du salon jette un rond jaune sur le canapé. Claire a replié ses jambes sous elle, l'ordinateur en équilibre sur un coussin. Le lave-vaisselle ronronne dans la cuisine, son mari dort déjà. Elle tape une dernière réponse, clique sur envoyer, et sent ce petit soulagement qu'elle connaît bien : demain sera plus léger.
Il est sept heures quarante, rue de la République, et le feu passe au rouge devant la boulangerie. Nathalie freine, pose le pied bien à fond, attend le petit soubresaut familier. Rien. Le moteur continue de ronronner sous le capot, la buée gagne doucement le pare-brise. Elle tapote le volant du bout des doigts, regarde le compteur, puis le feu, sans comprendre.
Sept heures et quart, un samedi d'octobre, dans une cour de lotissement près de Tours. Le moteur du camping-car tournait au ralenti, la buée s'effaçait lentement du pare-brise. Gérard, 64 ans, serrait une dernière fois les sangles des deux vélos électriques sur le porte-vélos arrière. Dans la cellule, Martine rangeait les bocaux de confiture en écoutant le réservoir d'eau finir de se remplir.
Le radio-réveil affichait 5 h 02, en chiffres rouges, sur la table de nuit en merisier. Dehors, rien, pas même le camion des poubelles. Monique a tiré la couette jusqu'au menton, écouté le tic-tac de la pendule du couloir, puis le ronflement régulier du frigo en bas. C'était le lundi 27 octobre, deux jours après le passage à l'heure d'hiver, et elle était parfaitement réveillée.
Il était un peu plus de neuf heures, la rosée brillait encore sur la pelouse, et le panier d'osier pesait déjà lourd au bras de Monique. Elle se penchait, ramassait, se relevait, avec ce petit craquement des coques sous les semelles. Au-dessus d'elle, la grande branche du noyer voisin débordait du grillage. Puis la sonnette du portail a retenti, deux coups secs.
Le samedi matin, la visseuse ronronnait au fond du jardin, entre le cerisier et la haie de thuyas. Il était un peu plus de huit heures, la rosée collait encore aux planches de sapin empilées sur la pelouse. Gérard, 58 ans, serrait une vis entre ses lèvres et vérifiait le niveau à bulle, un œil fermé, le dos déjà raide.
Un mardi soir, vers vingt et une heures, le bip de fin de cycle a retenti dans la buanderie. Claire a ouvert le hublot, a sorti une serviette encore tiède et l'a portée machinalement à son visage. Elle s'est figée. Le tissu, tout juste lavé, dégageait une odeur lourde, humide, presque celle d'une bouche d'égout après l'orage.
Il est vingt-deux heures quarante, un mardi de septembre, et Claire tourne autour de la table basse de son salon. La télévision murmure un jeu, le chat la suit des yeux depuis le canapé. À son poignet, la montre affiche 8 412. Elle soupire, accélère un peu, fait demi-tour devant la bibliothèque. Il lui manque encore presque mille six cents pas.
Le téléphone a sonné à 6 h 40, un mardi de novembre, pendant que la bouilloire commençait à siffler. Claire a reconnu le numéro de la maison de retraite avant même de décrocher. Elle s'est assise sur le tabouret de la cuisine, la main encore posée sur la poignée du placard. Dehors, le brouillard collait aux vitres et le chien grattait la porte pour sortir.
Un samedi de fin octobre, vers dix heures, le moteur de la pompe ronronnait encore à vide sous la banquette. Gérard, accroupi devant la trappe extérieure, regardait le dernier filet d'eau couler sur le gravier de l'allée. Une odeur de feuilles mouillées montait du jardin. Il a refermé la trappe d'un coup sec, satisfait, persuadé d'avoir fait exactement ce qu'il fallait.