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Le radiateur cliquette dans la chambre, l'écran du réveil affiche 3 h 07 en chiffres rouges. Claire, 41 ans, a les yeux grands ouverts, le cœur qui cogne un peu trop vite. Dans sa tête, la facture d'électricité, la cantine des enfants et l'assurance de la voiture tournent en boucle. À côté, Julien respire lentement, profondément endormi, sans rien savoir de cette nuit-là.

Un samedi de septembre, vers dix heures, le gravier crissait sous les pneus dans une cour de Woippy, au nord de Metz. Julien, 34 ans, a fait le tour de la Peugeot 308 grise, accroupi près des roues. Le vendeur tenait une tasse de café qui fumait encore. Un chien aboyait derrière la haie, et personne ne pensait aux papiers.

Le volet bleu claquait contre le mur de granit, poussé par le vent qui montait du golfe. Il était un peu plus de neuf heures, un mardi de novembre, et Claire tenait dans sa main la vieille clé à anneau de cuivre. Dans l'entrée, l'odeur de cire et de bois humide n'avait pas bougé. Sa tante Annick était partie depuis trois semaines.

Sept heures et demie, un matin d'octobre, au-dessus de Domme. La brume traîne encore sur la vallée de la Dordogne, et Monique pousse la porte-fenêtre en robe de chambre, une tasse de café à la main. Sous ses chaussons, quelque chose craque. Sur les dalles de la terrasse, une vingtaine de noix brunes sont tombées dans la nuit, comme chaque année à la même saison.

Il était un peu plus de sept heures, ce samedi de mars, et l'échelle grinçait contre le crépi du garage. Thierry tenait la perceuse d'une main, la petite caméra blanche de l'autre, le souffle court dans l'air froid. En bas, sa femme lui tendait les chevilles une à une. Dans la rue, le vieux break du voisin démarrait en toussant.

Le 31 octobre, à huit heures, la cuisine sentait encore le café réchauffé. Gérard, 62 ans, tapotait l'écran de son téléphone avec l'index, comme on frappe à une porte qui ne s'ouvre pas. Sur l'application de la banque, la ligne restait la même : solde, 38 euros. Dehors, sur la rue de Clermont-Ferrand, un camion poubelle grinçait en reculant.

Le bois craquait dans le foyer, une odeur de chêne sec flottait jusque dans la cuisine. Il était à peine sept heures, ce matin de décembre, et Gérard tenait une tasse de café brûlante entre ses mains. Sur la table en formica, une enveloppe blanche, ouverte la veille, attendait. Dehors, le givre blanchissait les champs autour de la longère, et le chien grattait à la porte.

Le lave-vaisselle ronronnait dans la cuisine, et la nuit tombait déjà sur les crêtes du Vercors. Mardi, vingt et une heures dix. Julien repassait une chemise bleue, le fer sifflait par petites bouffées. Il connaissait cette sensation maintenant, ce poing serré juste sous les côtes. Demain, il allait au bureau, et son corps le savait avant lui.

Dimanche, seize heures dix, dans une cuisine de Nantes. La bouilloire siffle, deux enfants réclament leur goûter depuis le salon, et Françoise ouvre le placard. Il est vide. Pas de biscuits, pas de compote, rien de ce que sa fille avait promis de déposer. Elle referme la porte doucement, pose la main sur le plan de travail, et les larmes arrivent sans prévenir.

Il était sept heures et quart, et la brume collait encore aux pare-brise sur l'aire de Saint-Jean-de-Luz. Gérard a engagé le camping-car sur la plaque métallique, très lentement, comme on entre dans un garage étroit. Un petit bip a résonné derrière la vitre du local. Martine, sur le siège passager, tenait le thermos de café entre ses genoux et souriait.

La clé était lourde, en fer, accrochée à un bouchon de liège pour qu'elle flotte si on la laissait tomber dans l'eau. Claire l'a tournée deux fois dans la serrure, un mardi de mars vers dix heures. La porte a raclé le carrelage. Dedans, l'odeur de cire et de bois humide, et le tic-tac de l'horloge que personne n'avait remontée depuis trois semaines.

Le samedi matin, à neuf heures, le parking du supermarché de Chenôve sentait encore la pluie de la nuit. Bernard, 67 ans, passait la main sur le capot de sa Peugeot 206 grise, comme on caresse un vieux chien. Un jeune homme approchait, une enveloppe kraft à la main. Le moteur tournait au ralenti, avec ce petit claquement que Bernard connaissait depuis quinze ans.

Le radiateur de la cuisine claquait doucement, comme chaque matin de novembre, rue Fontgiève à Clermont-Ferrand. Il était sept heures et quart. Gérard, une tasse de café noir à la main, faisait défiler l'application de sa banque sur son téléphone, le pouce hésitant. La ligne venait d'apparaître : virement de sa caisse de retraite. Il a reposé la tasse sans la boire.

Le soleil de dix heures tapait déjà sur les dalles de la mairie de Perpignan, et Mireille serrait un petit bouquet de mimosa qui perdait ses grains jaunes sur sa robe. Derrière elle, sa petite-fille riait trop fort. Bernard, 68 ans, cherchait les alliances dans la poche de sa veste. Personne, ce matin de janvier, ne pensait au moindre papier administratif.

Samedi, deux heures et quart, au fond d'un jardin de Saint-Doulchard, près de Bourges. Le râteau est appuyé contre le cerisier, la brouette vide repose sur le côté. Gérard, 67 ans, souffle sur un tas de feuilles humides qui crépite enfin. Une fumée grise monte lentement au-dessus de la haie, et quelque part, de l'autre côté, une fenêtre se referme.

Le jour se levait à peine sur les coteaux, et la rosée collait encore aux bottes en caoutchouc. Bernard, 67 ans, avançait courbé entre les herbes, un seau en zinc à la main. À chaque pas, une coque craquait sous la semelle, avec ce petit bruit sec qu'il connaissait par cœur. Au-dessus de lui, les branches du noyer voisin frémissaient dans le vent d'octobre.

Il était un peu plus de sept heures, un mardi de novembre, dans un appartement du quatrième arrondissement de Lyon. Nadia versait l'eau chaude sur son thé quand un petit claquement sec est tombé dans l'évier. Puis un deuxième. Elle a levé les yeux vers le plafond, où une tache brune, large comme une assiette, brillait sous la lampe.

Samedi, neuf heures dix, sur le parking du supermarché de la route de Bayeux, à Caen. Gérard pousse son chariot dont une roue grince toujours du même côté. Il sait où il va, sans réfléchir : allée sept, à gauche, deuxième étagère. Sa main se tend vers le paquet familial d'un kilo, le même depuis douze ans, quand une petite étiquette jaune l'arrête.

Le moteur tournait au ralenti dans la cour pavée, à Turckheim, un samedi vers dix heures. Julien a posé la main sur le capot tiède, puis sur la pochette plastique que lui tendait le vendeur. À l'intérieur, la carte grise barrée, le certificat de cession et le procès-verbal du contrôle technique, tamponné, sans aucune défaillance majeure. Tout semblait en ordre.

Vendredi 7 novembre, dix-huit heures passées, l'essuie-glace couinait sur le pare-brise de la vieille Clio. Julien avait calé le sac de randonnée derrière son siège, le thermos de café coincé entre les cuisses de Camille. Lyon s'éteignait dans le rétroviseur, l'autoroute luisait sous une pluie fine, et la radio annonçait du beau temps sur les crêtes pour samedi matin.