Il était sept heures vingt, un samedi de janvier, et le chauffage de la Clio soufflait encore de l'air tiède. Sur la route qui grimpe vers le col, les sapins portaient une fine couche de givre. Julien tapotait le volant au rythme de la radio quand il a vu, dans le virage, deux gilets jaunes et un bâton lumineux levé vers lui.
Samedi, onze heures passées, le parking de la zone commerciale de Clermont-Ferrand bourdonnait de chariots et de portières claquées. À l'intérieur, sous les néons, Nadia s'est arrêtée net devant une pyramide de cartons noirs. Une étiquette rouge, énorme, barrait un prix de 149 euros pour en afficher 89. Elle a posé la main sur le carton, encore froid du camion de livraison.
Il est six heures et quart, et la cuisine sent encore le café de la veille. Didier allume la lampe au-dessus de l'évier, tire le rideau d'un geste machinal et s'arrête net. Sur la fenêtre neuve, posée il y a trois semaines, des gouttes descendent lentement le long du vitrage. Au pied du cadre blanc, une petite flaque brille sur le rebord.
Le bois craquait doucement derrière la vitre, et Thierry tenait encore le tisonnier quand l'odeur l'a saisi. Il était un peu plus de vingt et une heures, ce dimanche de novembre, dans sa longère de Couzeix, au nord de Limoges. Une fumée grise glissait sous le plafond du salon, lente, épaisse, et le détecteur du couloir s'est mis à hurler.
Le radiateur cliquetait doucement sous la fenêtre, et l'odeur de lavande flottait encore dans le placard de l'entrée. Ce samedi de novembre, vers dix heures, Nadine avait ouvert les volets du studio de sa mère, à Firminy, comme chaque mois. Sur le paillasson, entre deux prospectus, une enveloppe à fenêtre des finances publiques attendait, adressée à son nom à elle.
Il est 12 h 40 dans un open space de Grand-Quevilly, près de Rouen. Julien déchire l'emballage d'un sandwich poulet-crudités sans quitter son tableur des yeux. Les miettes tombent entre les touches, le ventilateur de l'ordinateur ronronne, quelqu'un rit près de la machine à café. Lui ne lève pas la tête : chaque minute avalée ici, c'est une minute de plus avec ses filles ce soir.
Le marteau-piqueur s'est tu vers onze heures, et le silence est retombé sur le lotissement de Chenôve. Gérard, 58 ans, a reposé la tarière contre la brouette, essuyé ses mains sur son pantalon de travail. Devant lui, quarante trous alignés au cordeau. Il a souri, fier comme on l'est d'un chantier qu'on mène seul, sans se douter qu'une lettre allait tout changer.
Il est cinq heures moins dix, rue des Carmes, à Nancy. Julien fixe le plafond, les yeux grands ouverts, pendant que le radiateur cliquette doucement sous la fenêtre. Dehors, un tramway vide glisse sur ses rails mouillés. Il avait pourtant tout prévu : l'heure gagnée du 25 octobre devait lui offrir enfin le sommeil qu'il attendait depuis la rentrée.
Le râteau grinçait sur les pavés de l'allée, et l'odeur du feu montait déjà au-dessus de la haie de thuyas. Il était dix heures, un samedi d'octobre, près de Vesoul. Gérard, 67 ans, poussait du pied une branche humide vers le cœur du tas fumant. Derrière lui, le portillon a claqué, et une voix calme a demandé s'il savait ce qu'il faisait.
Il était un peu plus de huit heures, un mardi de septembre, et la tondeuse du voisin ronronnait déjà derrière la haie de thuyas. Monique, 71 ans, avait posé l'enveloppe des impôts à côté de son bol de café, sur la toile cirée à fleurs. Elle l'ouvrit avec un couteau à beurre, chercha la ligne qu'elle attendait, puis relut la page entière.
Le dimanche soir, vers vingt et une heures, la cuisine de Martine sent encore la soupe de poireaux. L'imprimante du salon crache une page tiède, puis une deuxième, dans un grincement de vieux moteur. Martine, 60 ans, pose les feuilles à plat sur la toile cirée, chausse ses lunettes et suit les colonnes du doigt. Elle s'arrête sur 1991 et fronce les sourcils.
Samedi 17 octobre 2026, à Paris, une centaine de personnes venues assister à un défilé organisé dans le cadre d'Octobre rose ont dû quitter la mairie du Xe arrondissement. Au même moment, des boutiques de luxe de l'avenue Montaigne étaient visées par des pillages en série.
Passé 50 ans, certaines coupes très répandues peuvent durcir les traits ou donner une mine fatiguée. Le coiffeur Raphaël Perrier et deux spécialistes américaines détaillent les trois coiffures à éviter, et celles qui flattent davantage.
Sept heures dix, rue de Merville, à Lorient. L'eau de la douche tambourine contre le carrelage blanc, la buée efface déjà le miroir. Camille tourne entre ses doigts un petit galet beige qui sent la lavande et l'huile d'olive. Sur l'étagère, le dernier flacon en plastique est vide, rincé, prêt pour le bac jaune. Elle sourit : ce sera le dernier.
Il était presque sept heures, un mardi de mars, et le brouillard collait encore aux prés autour de Rodez. Julien a tourné la clé, le moteur de la Clio a toussé une fois, puis s'est mis à ronronner. Sur le tableau de bord, le compteur affichait 62 418 kilomètres. Il a souri, comme chaque matin depuis trois semaines, avant de prendre la route.
Il était presque vingt et une heures, un mardi de novembre, dans la petite maison de Bernard aux Ponts-de-Cé. Dehors, la pluie tapait contre la baie vitrée. Il a appuyé sur l'interrupteur du salon, entendu le petit clic habituel, puis il est resté immobile sur le seuil. Le canapé, les rideaux, le visage de sa femme : tout avait pris une couleur de néon d'hôpital.
Il était sept heures, un samedi de juin, et la rosée collait encore aux bottes de Gérard. Dans le jardin de Wintzenheim, à quelques kilomètres de Colmar, l'échelle grinçait contre la clôture. Le sécateur claquait, sec, régulier. Au-dessus de lui, les branches du cerisier voisin ployaient sous les fruits, et les premières cerises tombaient déjà sur sa terrasse en laissant des taches sombres.
Sur la table de la cuisine, rue des Dominicains, le téléphone était posé écran contre le bois, à côté du bol de café encore fumant. Il était sept heures vingt, la radio murmurait la météo, et Claire tendait déjà la main vers l'appareil sans l'avoir décidé. Aucun bruit, aucune vibration ne l'avait appelée. Elle l'a retourné quand même, a regardé l'écran vide, puis l'a reposé, perplexe.
Il était un peu plus de dix-huit heures, ce jeudi de mars, quand Monique a posé sa valise contre la roue arrière. Le parking de la gare de Vierzon sentait le gasoil froid et la pluie récente. Elle a appuyé sur la télécommande, n'a entendu aucun bip, a ouvert la portière à la main. Puis elle a tourné la clé, et rien n'est venu.
Mardi, dix heures et quart, la pluie fine de Brest frappait la véranda par rafales. Yvonne venait de poser sa tasse de café sur la toile cirée quand le téléphone fixe a sonné, ce vieux sifflement aigu qui la fait toujours sursauter. Au bout du fil, une voix jeune, très polie, lui parlait déjà de ses combles et de sa facture de chauffage.
Le tambour s'était arrêté net un mardi soir, vers vingt et une heures, au milieu d'un cycle de draps. Dans la petite buanderie de son appartement du quartier des Beaux-Arts, à Montpellier, Nadia avait entendu un claquement sec, puis plus rien. Elle avait ouvert le hublot, plongé la main dans l'eau tiède et grise. Une odeur de lessive et de caoutchouc chaud flottait dans la pièce.
Il était presque midi, ce samedi, et le sèche-cheveux venait enfin de se taire. Nadia regardait ses mèches couleur miel dans le grand miroir, la nuque encore tiède, le peignoir glissé sur l'épaule. Dans la rue du Mourillon, un scooter passait en pétaradant. À la caisse, la jeune coiffeuse tapait sur la tablette avec un sourire, puis tournait l'écran vers elle : 125 euros.
Il était sept heures dix, la bouilloire commençait à siffler dans la petite cuisine de la rue Mondésir, à Nantes. Claire, 47 ans, a levé les yeux en attrapant sa tasse. Au-dessus de l'évier, une auréole brune dessinait une carte inconnue sur la peinture blanche. Une goutte s'est détachée, lentement, et a claqué sur l'inox avec un bruit minuscule.
Le relevé était posé sur la toile cirée, à côté du bol de café qui refroidissait. Il était un peu plus de huit heures, ce mardi de novembre, à Lescar, et la pluie tapait contre la baie vitrée. Martine, 62 ans, a passé son doigt sur la ligne du virement de pension, puis sur celle du dessous. Elle a relu deux fois.