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Samedi, onze heures quarante, rue de Wazemmes. Dans la cuisine, la bouilloire siffle pour la deuxième fois, et Nathalie regarde le plafond comme on regarde un ciel d'orage. Au-dessus, pas un bruit, pas un pas, seulement le ronronnement du radiateur. Elle pose sa tasse un peu trop fort sur la table, attend une réaction qui ne vient pas, puis soupire en repliant le journal.

Il était huit heures dix, et la cafetière italienne sifflait sur le feu de la cuisine, à Lescar, près de Pau. Gérard, 63 ans, tournait sa cuillère dans sa tasse en lisant le journal à voix haute. Derrière lui, Martine rangeait la vaisselle sans un mot. Elle a posé une assiette un peu trop fort sur le comptoir, puis elle s'est retournée vers lui.

Il était six heures et quart, la bouilloire commençait à siffler sur la plaque, et Claire cherchait ses lunettes à tâtons sur le plan de travail. Puis elle a entendu un petit bruit sec, régulier, presque poli. Une goutte, puis une autre, tombait du plafond dans l'évier en inox. Au-dessus de la hotte, une auréole brune s'étalait doucement sur la peinture blanche.

Le volet de la cuisine claquait contre le granit, poussé par le vent d'ouest. Il était un peu plus de dix-huit heures, ce samedi de novembre, et Anne tenait sa tasse à deux mains pour la réchauffer. En face d'elle, son frère Yann beurrait une tartine sans lever les yeux. Sur la table cirée, une enveloppe du notaire attendait, encore fermée.

Il était sept heures et demie, rue du Ruisseau, et le volet roulant grinçait comme chaque matin. Monique posait deux tasses sur la toile cirée jaune, pendant que Gérard cherchait ses clés dans la poche de sa veste. Sur le buffet, la photo du mariage trônait encore dans son cadre neuf. Dans la boîte aux lettres, une enveloppe blanche à fenêtre attendait depuis la veille.

La machine à café de l'atelier crachotait son dernier filet, vers dix heures, dans l'odeur d'huile et de métal chaud. Julien tenait son gobelet trop brûlant du bout des doigts, le téléphone dans l'autre main. Sur l'écran, la notification habituelle venait de tomber : virement de 200 euros effectué vers le compte de Monique. Son collègue Patrick, penché par-dessus son épaule, a froncé les sourcils.

Il est dix-neuf heures quarante, rue de Wazemmes, et le gratin fume encore dans son plat en terre. Thomas, 46 ans, pose son téléphone sur la nappe, écran contre le bois, avec un petit claquement sec. Il le fait chaque soir, comme on range ses clés. En face, Inès, 15 ans, repose sa fourchette et le regarde sans rien dire.

Il est sept heures du matin, ce samedi de la Toussaint, dans la cuisine d'une longère près de Morlaix. La pluie tape contre la vitre, la cocotte en fonte attend déjà sur le feu. Monique, 67 ans, épluche des pommes de terre en silence. Sur son téléphone, posé contre la boîte à sel, un message de sa belle-fille reste ouvert depuis la veille.

La pluie tapait contre la fenêtre de la cuisine, rue Mazelle, à Metz. Il était un peu plus de vingt et une heures, un dimanche de novembre. Gérard avait poussé l'assiette vide sur le côté et ouvert l'ordinateur portable de sa fille. Il gardait près du clavier un carnet à spirale, couvert de dates et de chiffres raturés au stylo bleu.

Un samedi de novembre, vers huit heures, Thierry tire l'armoire de la chambre pour retrouver une chaussette tombée derrière. Le meuble racle le parquet avec un bruit sourd. Sur le mur, juste à hauteur de la plinthe, une constellation de petits points noirs dessine une tache grande comme une assiette. Il passe le doigt dessus, le mur est froid et légèrement humide.

Six heures dix, la cuisine encore dans le bleu du matin. Nathalie appuie sur le bouton, la machine ronronne, puis un petit claquement sec, inhabituel, monte du réservoir. Sous la tasse, une flaque tiède s'étale lentement vers le grille-pain. Elle pose le torchon dessus sans y penser, attrape son café, et part prendre son service à l'hôpital comme tous les matins.

Il est 21 h 10, et le générique du jeu télévisé résonne encore dans le salon de la rue Monge, à Dijon. Gérard a posé ses pieds sur le pouf en cuir, la télécommande glisse lentement de sa main. Dehors, un bus passe en grondant sur les pavés. Sa tête bascule doucement contre le dossier, et le canapé l'avale comme chaque soir.

Il est sept heures et quart, un mardi de février, dans une maison de lotissement à Bourg-lès-Valence. La machine vient de lâcher son dernier bip, trois notes aiguës qui traversent la buanderie. Nadia ouvre le hublot, plonge les bras dans le tambour tiède et sort une serviette de bain bleue. Elle la porte à son visage, par habitude. Elle s'arrête net, le nez dans le coton humide.

Un samedi de juin, vers neuf heures, la camionnette de livraison a reculé jusqu'au portail en bipant. Odile a signé le bordereau sur le capot encore tiède. Au fond du terrain, derrière les groseilliers, elle avait déjà tracé un rectangle à la ficelle et aux piquets. Douze mètres carrés de planches attendaient sur la palette, l'odeur du pin traité flottait dans l'air chaud.

Sept heures moins le quart, un mardi de février. Sylvie tient sa voiture au point mort devant le stop, clignotant à droite, alors que la boulangerie est à gauche. Le moteur ronronne, la buée gagne le pare-brise. Elle entend encore la cloche de la porte, la voix de Josiane derrière le comptoir. Elle tourne à droite, fait trois kilomètres de plus, et achète son pain au supermarché.

La clé a tourné avec un grincement sec, puis la porte a résisté, gonflée, avant de céder d'un coup d'épaule. Il était un peu plus de onze heures, ce samedi d'avril, à Plouguerneau. Yves, 64 ans, a d'abord senti l'odeur, lourde, terreuse, une odeur de cave dans une cuisine. Sous ses semelles, le carrelage collait, et quelque part au fond de la maison, quelque chose gouttait encore.

Il était sept heures, ce premier samedi d'octobre, et le brouillard du Doubs collait encore aux vitres de la cuisine. Claire a tourné le petit bouton du thermostat, a entendu le déclic, puis le souffle sourd du brûleur au sous-sol. Elle a souri, une tasse chaude entre les mains. Une heure plus tard, à l'étage, le radiateur de sa chambre était tiède en bas, glacé en haut.

Il était neuf heures dix, un dimanche, et la buanderie sentait encore le carton découpé. Sylvie a posé la main sur le hublot froid, appuyé sur la touche Eco 40-60, entendu le petit bip satisfait. L'eau a commencé à couler dans un chuintement discret. Sur l'écran, un chiffre s'est affiché, qu'elle n'a pas vraiment regardé : 3:28. Elle est allée faire du café.

Il était huit heures dix, un mardi de mars, et la pluie fine collait aux vitres du centre de contrôle technique. Gérard attendait sur une chaise en plastique, un gobelet de café tiède entre les mains. Derrière la vitre, le contrôleur faisait le tour de sa Clio grise, une lampe à la main. Puis il a tapé quelque chose sur son clavier, sans lever la tête.

Il était sept heures et quart, et la tronçonneuse du voisin s'était tue depuis la veille. Didier, un bol de café tiède à la main, regardait par la fenêtre de la cuisine les lames grises alignées au fond du jardin. Le composite brillait encore d'humidité. Derrière, plus rien de la vieille haie, seulement la route de Seynod et le bruit des premiers bus.