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Il était un peu plus de neuf heures, un mardi de mars, et la pluie fine tapait contre la baie vitrée de la cuisine, à Ergué-Gabéric. Martine avait poussé les miettes du petit-déjeuner du revers de la main, posé l'ordinateur portable sur la toile cirée à carreaux bleus. Le café refroidissait dans son bol. À l'écran, une page grise se chargeait lentement : son relevé de carrière.

Le tambour s'est arrêté net, un mardi soir vers vingt et une heures, au milieu d'un cycle de serviettes. Dans la petite salle d'eau de son appartement de la rive gauche, à Rouen, Claire a d'abord entendu un claquement sec, puis plus rien. Le hublot restait verrouillé, l'eau grise immobile derrière la vitre, et un voyant orange clignotait sans relâche.

Pour relier Castres à Toulouse par la future A69, un automobiliste en voiture thermique paiera 10,20 euros l'aller simple. Ce montant, annoncé à quelques semaines de l'ouverture, a provoqué une vive réaction de Carole Delga, présidente de la région Occitanie.

Le café refroidissait dans la tasse ébréchée, posée sur la toile cirée à carreaux verts. Il était sept heures et demie, ce matin d'octobre, à Aubière, et la pluie fine tapotait la véranda. Bernard, 77 ans, tenait l'avis de taxe foncière entre deux doigts, comme chaque automne. Derrière la haie, il entendait Gérard sortir ses poubelles en sifflotant.

Le tiroir du buffet grince toujours un peu quand on le tire, à cause d'une glissière tordue depuis des années. Ce matin d'avril, à Châteauroux, il est neuf heures et la chaudière fait son petit claquement sec dans le cellier. Monique soulève les factures, les notices, les élastiques, et retrouve l'enveloppe qu'elle gardait depuis l'été. Elle la pose sur la toile cirée, satisfaite.

Le samedi matin, à neuf heures, le parking du supermarché de Poitiers sentait encore la pluie de la nuit. Nadine poussait son chariot d'une main, la liste froissée dans l'autre. Au rayon café, une pancarte jaune clignotait presque sous les néons : lot de trois, promo. Elle a souri, attrapé le paquet sous plastique, et l'a posé sur les yaourts sans réfléchir.

Il était sept heures, un matin de novembre, et la pluie tambourinait sur le toit de tuiles. Dans la cuisine, Gérard, 67 ans, entendait l'eau couler là où elle n'aurait pas dû couler. Un filet régulier, juste devant la fenêtre, comme un robinet mal fermé. Il a posé sa tasse, enfilé ses bottes, et il a levé les yeux vers la gouttière.

Il était sept heures et quart, un mardi d'octobre, et la pluie tapotait la véranda. Dans la cuisine de la maison de Lescure, près d'Albi, Bernard sortait les bols du lave-vaisselle un par un. Derrière lui, Françoise s'est arrêtée net, la tasse à la main. Le tiroir à couverts a claqué. Quelque chose venait de se fissurer, sans bruit.

Le samedi matin, à sept heures et demie, la visseuse de Didier claquait déjà au fond du jardin. Sur la pelouse encore humide, les planches de sapin attendaient en piles bien rangées, numérotées au feutre noir. Une odeur de résine flottait jusqu'à la terrasse. Sa femme, Martine, apportait le café dans un thermos cabossé, et le chien suivait chaque planche du regard.

La pluie fine collait aux vitres de la voiture, garée devant l'agence de pompes funèbres d'Onet-le-Château. Il était dix heures, un mardi, et Julien tenait sur ses genoux une enveloppe kraft déjà un peu froissée. À l'intérieur, la facture des obsèques de son père, Raymond, enterré la veille au cimetière de Bozouls. Il pensait que le plus dur était derrière lui.

Mardi, sept heures moins le quart, dans la petite buanderie qui sent la lessive au muguet. Sandrine appuie sur le bouton, le tambour tourne une seconde, puis un claquement sec résonne contre le carrelage. Plus rien. Le hublot reste verrouillé sur une brassée de blouses mouillées, et l'écran affiche un code qu'elle n'a jamais vu en deux ans.

Le radiateur cliquetait dans la cuisine, et la buée couvrait encore la fenêtre qui donne sur le parking. Il était sept heures vingt, un mardi de janvier. Sylvie, 58 ans, tenait son téléphone d'une main et sa tasse de thé de l'autre. Sur l'écran, le solde de son Livret A affichait un chiffre qu'elle n'avait jamais vu, et qui dépassait le plafond.

Il était sept heures du matin, et l'eau tombait du toit en rideau devant la fenêtre de la cuisine. Josiane, 64 ans, tenait sa tasse à deux mains et regardait la cascade inonder le massif d'hortensias. Au-dessus de la clôture, le grand chêne des Morel se balançait lentement. Une feuille brune vint se coller contre la vitre, puis une autre.

Il était un peu plus de dix heures, ce samedi 1er novembre, quand la Clio a passé le dernier virage avant Saint-Claude. Le chauffage soufflait trop fort, les enfants se disputaient une tablette à l'arrière, et la route était sèche, grise, sans la moindre trace de neige. Puis Julien a levé le pied. Sur le côté droit, un panneau bleu qu'il n'avait jamais vu.

Il était un peu plus de seize heures, ce mardi d'octobre, et la pluie tapait contre les vieilles fenêtres du salon. Monique, 67 ans, avait posé deux tasses sur la toile cirée. En face d'elle, un commercial en veste bleue faisait glisser son doigt sur une tablette. Dehors, un camion de livraison manœuvrait en bipant dans la rue étroite, à deux pas du Gravier.

Il était sept heures du matin, et le thermomètre accroché près de la porte du garage affichait moins quatre. Gilles a soulevé le couvercle du congélateur coffre, comme chaque samedi, pour sortir le pain de la semaine. Le petit souffle de froid habituel n'est pas venu. Sous ses doigts, la baguette tranchée pliait comme une éponge, et une odeur fade montait du fond.

Il était un peu plus de vingt heures, la soupe refroidissait dans les bols, et Thierry tourna doucement la molette du variateur. Au plafond, les cinq ampoules neuves se mirent à battre comme un cœur pressé. Un grésillement fin, presque un bourdonnement d'insecte, monta dans le salon silencieux. Sa femme leva les yeux de son livre, et personne ne dit rien pendant quelques secondes.

Il est 8 h 40, rue Lesdiguières, et le radiateur du bureau cliquette comme chaque matin. Claire pose son gobelet de café sur le coin gauche, retire son écharpe, allume l'écran. Le dossier bleu est là, à droite du clavier, exactement où elle l'a laissé la veille. Elle le soulève, le regarde une seconde, puis le glisse sous la pile du courrier.

Un mardi d'octobre, à huit heures dix, le parking du centre de contrôle technique de Boves sentait le gazole froid et la feuille mouillée. Gérard coupa le moteur de sa Peugeot 308 grise, tira le frein à main avec ce petit grincement qu'il connaissait par cœur. Derrière la vitre du bureau, une machine à café crachait son gobelet. Il tendit ses clés sans réfléchir.

Le moteur de la Clio tourne au ralenti sur le parking du supermarché de Lescure, juste à la sortie d'Albi. Il est dix heures et quart, un mardi d'octobre, et Martine n'a rien à acheter. Le panier vide repose sur le siège passager, à côté d'une liste qu'elle a écrite pour la forme. Elle coupe le contact, écoute le silence, et ne bouge plus.