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Il était un peu plus de neuf heures, un mardi de juillet, et l'aspirateur ronronnait déjà dans le couloir. Monique, 74 ans, tenait sa tasse de chicorée à deux mains, assise près de la fenêtre ouverte. De l'autre côté de la haie, sa voisine Josette agitait une enveloppe en riant. Elle criait quelque chose à propos des impôts, et Monique n'a pas tout de suite compris.

Le moteur toussait encore un peu au démarrage, comme il l'avait toujours fait depuis quinze ans. Sur la place de l'église, à six heures du soir, Gérard tendait les clés à Kévin, dix-neuf ans, qui souriait déjà. Une poignée de main, une enveloppe de billets, une feuille signée sur le capot encore tiède. Le clocher sonnait la demie quand la Clio a tourné au coin.

Sept heures et demie, un mardi de novembre, et l'eau tombait en rideau devant la fenêtre de la cuisine. Gérard tenait sa tasse à deux mains, le front presque collé à la vitre. Au-dessus de la porte du garage, la gouttière débordait encore, lâchant de grosses gouttes qui claquaient sur le gravier. Dans le chéneau, une bouillie brune de feuilles de chêne faisait barrage, comme chaque automne.

Le courrier est arrivé un mardi, vers dix heures, pendant que la machine à laver essorait dans le cellier. Monique a posé les deux enveloppes sur la toile cirée jaune de la cuisine, à côté du bol encore tiède. Dehors, à Castelnau-le-Lez, le mistral faisait claquer le volet de la chambre. Elle a ouvert la première en souriant, la seconde sans plus sourire du tout.

La source fournie relate une affaire criminelle grave : un double meurtre, des enlèvements en Aveyron et une procédure judiciaire au Portugal. Elle ne contient aucun élément lié aux cheveux, à la coiffure, aux soins, à la beauté, au maquillage ou à la mode.

À Pau, une dame de 94 ans aurait perdu près de 500 000 euros en dix ans. Le suspect est son voisin, un homme de 59 ans à qui elle confiait son chéquier pour faire ses courses.

Le radiateur cliquetait doucement dans la chambre, et l'écran du réveil affichait 4 h 30 en chiffres rouges. Claire fixait le plafond, les yeux grands ouverts, parfaitement lucide. Dehors, la rue de Tours dormait sous une bruine fine, un seul lampadaire grésillait. C'était la cinquième nuit d'affilée, et elle sentait déjà, dans sa nuque raide, que la journée serait longue.

Le radiateur cliquetait sous la fenêtre de la cuisine, un mardi soir d'octobre, vers vingt et une heures. Nathalie avait poussé les assiettes du dîner sur le côté pour étaler l'enveloppe beige arrivée le matin. Elle a passé l'ongle sous le rabat, déplié la feuille, puis cherché la ligne du bas, celle qu'on regarde toujours en premier, avant tout le reste.

Samedi, huit heures et quart, la bétonnière tournait déjà au fond du jardin, avec ce raclement sourd qui fait fuir les merles. Gérard, 64 ans, posait le troisième rang de parpaings, le niveau à bulle coincé entre les dents. Derrière lui, l'ancien grillage roulé gisait dans l'herbe humide, tordu comme un vieux sommier. Il ne savait pas encore qu'une enveloppe allait suivre.

Il était huit heures et quart, un samedi de mars, et la rosée collait encore aux bottes d'Hélène. Au fond du jardin, la tarière de Kevin, l'artisan, mordait la terre avec un grondement sourd. Les rouleaux de grillage vert attendaient contre la haie, encore cerclés de fil de fer. Hélène tenait son café d'une main et, de l'autre, comptait les vieux piquets de bois à voix basse.

Il est quatorze heures dix, et les volets de la chambre sont tirés à moitié sur la chaleur de Montpellier. Gérard pose ses lunettes sur la table de nuit, à côté du verre d'eau, puis s'allonge sur le dessus-de-lit. Dans la rue, un scooter passe, une cigale insiste dans le pin du voisin. Il ferme les yeux avec la satisfaction tranquille d'un homme qui a mérité son repos.

Il était sept heures dix, ce mardi de décembre, et le pare-brise de la Clio grise portait encore une fine pellicule de givre. Sandrine grattait le verre avec une vieille carte de fidélité, le moteur ronronnait doucement dans la cour. Dehors, moins quatre degrés sur le thermomètre de la cuisine. Elle s'est assise, a bouclé sa ceinture, et un petit voyant orange s'est allumé.

Il était sept heures dix, rue de l'Oradou, à Clermont-Ferrand. Le pare-brise de la Clio était couvert d'une fine buée blanche, et Nadia grattait le coin du verre avec sa carte de fidélité. Le moteur tournait au ralenti, le chauffage soufflait encore de l'air froid. Puis un petit pictogramme orange s'est allumé au milieu du tableau de bord, accompagné d'un bip sec.

Il était presque vingt-deux heures, la machine à laver tournait dans la buanderie, et Camille pliait un petit blouson bleu sur la table de la cuisine. Le téléphone a vibré contre le bois, juste à côté du rouleau de scotch. Elle pensait à une acheteuse pressée. C'était un message de la plateforme, avec un mot qu'elle n'attendait pas : administration fiscale.

Il était midi et quart, la salle de pause sentait le café réchauffé et la soupe au potiron. Nathalie avait posé son ordinateur portable entre deux gobelets, le site des impôts ouvert sur la page des charges. Le micro-ondes a sonné trois fois. Derrière elle, Sylvie s'est penchée, un yaourt à la main, et a demandé pourquoi la ligne était vide.

Il était sept heures et quart, un mardi de mars, et le gravier crissait déjà sous les pneus de la vieille Kangoo. Monique, 71 ans, tenait sa tasse de café à deux mains derrière la fenêtre de la cuisine. Comme chaque matin depuis trente ans, Gérard traversait sa cour au pas, levait la main, et disparaissait derrière la haie de lauriers.

Le hérisson métallique remontait le conduit avec un bruit de râpe, et une fine poussière noire tombait dans le seau posé sur l'âtre. Il était dix heures, un samedi d'octobre, et Gérard, 64 ans, tenait les cannes à deux mains, le front couvert de suie. Dans la cuisine, Martine passait l'aspirateur en soupirant. Comme chaque automne depuis vingt ans, la cheminée était prête pour l'hiver.

Il était sept heures, un mardi de novembre, et le radiateur claquait doucement en se remettant à chauffer. Sylvie a tiré le rideau de la chambre, a passé la main sur la vitre neuve, tiède, parfaitement sèche. Puis elle a baissé les yeux vers l'angle du mur, derrière la table de nuit. Une ombre grise, presque une salissure, qu'elle n'avait jamais vue là.

Il était presque vingt-trois heures, et le parking P5 de l'aéroport de Lyon sentait le kérosène froid et la pluie d'automne. Julien, 41 ans, tirait deux valises à roulettes qui claquaient sur chaque joint du bitume. Derrière lui, sa fille somnolait contre l'épaule de sa mère. Il a appuyé sur la clé, une fois, deux fois. Aucun clignotant ne s'est allumé.

Il était sept heures du matin, un mardi de janvier, et le radiateur de la chambre cliquetait doucement en chauffant. Sylvie, 58 ans, a tiré le lit pour ramasser une chaussette tombée contre le mur. Derrière la tête de lit, dans l'angle, une tache noire s'étalait comme une ombre mouillée. Elle a passé le doigt dessus, et une odeur de cave lui est montée au nez.