L’actualité qui compte, expliquée simplement : société, consommation, argent, maison, santé, culture. Des articles clairs, avec les chiffres, les dates et les sources, publiés chaque jour par la rédaction des Bohémiennes.
Article non rédigé : la source traite d'un fait divers tragique, la mort probable d'un enfant de 3 ans à Brantham, en Angleterre. La ligne éditoriale de Bohémiennes Actualités exclut toute actualité générale, et rattacher ce drame à la beauté ou à la mode serait déplacé. Merci de fournir une source sur les cheveux, la coiffure, les soins, le maquillage ou la mode.
Ils ont entre 18 et 29 ans, la plupart se disent satisfaits de leur quotidien, et pourtant une large majorité craint de vivre moins bien que leurs parents. C'est le constat d'une enquête Ipsos-BVA révélée par franceinfo le mardi 6 octobre.
Dimanche, treize heures dix, dans la salle à manger de la maison familiale près d'Angers. Quatorze couverts, une nappe à carreaux, l'odeur du rôti qui s'échappe du four. Claire pose la cocotte sur le dessous-de-plat quand sa sœur Sophie lance, sans lever les yeux de son téléphone : « Et le gratin, tu l'as pas oublié, quand même ? » Le silence tombe d'un coup.
Dimanche, vingt et une heures passées, la lampe de la hotte éclairait seule la cuisine. Sandrine avait posé son téléphone contre le sucrier pour lire son relevé de septembre, une tasse de verveine refroidie à côté. Le lave-vaisselle ronronnait. Elle faisait défiler les lignes du pouce, sans vraiment regarder, quand une même mention est revenue, encore et encore, au milieu du mois.
Il était sept heures, un matin de novembre, et la brume collait encore aux prés derrière la ferme. Gérard a poussé les deux battants de la grange, qui ont grincé comme chaque année. La 4L blanche a toussé deux fois avant de démarrer. Il l'a avancée doucement sur la terre battue, entre le tracteur et les ballots de paille, puis il a coupé le moteur.
Il était neuf heures moins le quart, et la pluie fine collait aux vitres du centre de contrôle technique de la zone artisanale. Gérard tenait son gobelet de café tiède, les yeux sur sa Clio grise soulevée par le pont. Une ponceuse grinçait dans l'atelier voisin. Il attendait sans inquiétude, comme on attend un résultat qu'on connaît déjà.
Le carton était posé sur la table de la cuisine, encore ouvert, avec ses cales en polystyrène qui crissaient au moindre geste. Il était sept heures et quart, un mardi de mars, et Julien, 41 ans, tournait la perceuse entre ses mains comme un objet étranger. Dehors, la camionnette du voisin toussait au démarrage. Il savait déjà qu'elle repartirait d'où elle venait.
Il était un peu plus de six heures, ce matin d'octobre, quand Gérard a poussé les volets de la cuisine. Dehors, une odeur de sel et de feuilles mouillées, et ce bruit sourd, régulier, du métal qui frappe le bitume. Au bout de l'allée, le battant gauche du portail pendait sur un seul gond, l'autre gisait dans le fossé, tordu comme une canette.
Il est minuit trente-sept, et la lumière bleue du téléphone éclaire le plafond de la chambre. À côté d'elle, Thomas respire lentement, un bras replié sous l'oreiller. Claire, 38 ans, a les yeux qui piquent et la nuque raide. Son pouce glisse encore sur l'écran, une vidéo de cuisine, puis un chat, puis une autre, et elle se dit, comme hier : encore une.
Il est sept heures et quart, la rosée colle aux semelles et le jardin sent la feuille mouillée. Gérard avance courbé sur la pelouse, un panier en osier au bras, et chaque noix tombe dans l'osier avec un petit bruit sec. Au-dessus de lui, les branches du noyer voisin craquent doucement dans le vent. De l'autre côté de la haie, une fenêtre s'allume.
La source fournie porte sur le procès en appel de proches de l'auteur des attentats de Trèbes et Carcassonne. Ce sujet d'actualité judiciaire et terroriste ne correspond pas à la ligne éditoriale de Bohémiennes Actualités, consacrée aux cheveux, à la beauté et à la mode.
Mardi, midi et quart. Le gratin de courgettes refroidissait dans le plat, la radio parlait de la météo à voix basse. Nadine venait de s'asseoir quand le téléphone fixe a sonné dans l'entrée, trois sonneries sèches. Elle a hésité, la fourchette à la main, puis elle s'est levée en soupirant. Au bout du fil, un jeune homme poli parlait déjà de sa facture d'électricité.
Il était sept heures et demie, la rosée brillait encore sur les tomates, et Martine posait deux bols sur la table en fer. Derrière la haie, une disqueuse a hurlé, puis s'est tue. Un nuage de poussière blanche est monté au-dessus de la grange voisine. Quand il est retombé, il y avait un trou carré dans le vieux mur de pierre.
Le Montpellier Hérault Rugby se dit prêt à prêter son entraîneur de la défense, Geoffrey Doumayrou, au XV de France. Le technicien de 37 ans garderait pourtant son poste au club entre deux périodes internationales.
Il était six heures quarante, et la cuisine sentait encore le café de la veille. Dans le cellier, la chaudière ronronnait doucement, une petite flamme bleue derrière la vitre. Bernard, 64 ans, s'est penché vers le cadran, lunettes sur le front. L'aiguille dormait sous 1 bar, comme la veille, comme l'avant-veille. Par terre, le carrelage était parfaitement sec, sans une seule trace d'eau.
Il est sept heures et quart, un samedi de novembre, et l'eau déborde de la gouttière en une nappe grise qui claque sur les dalles de la terrasse. Gérard, 67 ans, tient son bol de café à deux mains derrière la porte-fenêtre. Au-dessus du toit, le grand chêne du voisin agite ses branches dans le vent. Une feuille brune se colle à la vitre.
Une seule victoire, quatre défaites et un lourd revers 28-0 à Montpellier. Ce mardi 6 octobre, le Rugby Club Toulonnais a annoncé le départ de son directeur du rugby, Pierre Mignoni.
Lundi 5 octobre, vers 7h30, deux voitures se sont percutées de face à Varogne, en Haute-Saône. Une conductrice de 77 ans, qui conduisait trois adolescents vers un collège de Vesoul, est morte dans le choc.
Dehors, le pare-brise était couvert d'une fine pellicule blanche, et le thermomètre de la cuisine affichait 4 degrés. Il était 7 h 10, Thierry grattait la vitre avec une vieille carte de fidélité, les doigts engourdis. Le moteur ronronnait déjà dans l'allée. Quand il s'est assis, un petit symbole orange en forme de fer à cheval s'est allumé au milieu du compteur.
La pluie fine collait aux carreaux de la cuisine, à Quimperlé, et la bouilloire commençait à siffler. Il était huit heures passées, un mardi de février. Annick, 68 ans, avait posé ses lunettes sur le nez et faisait défiler son relevé bancaire sur la tablette, comme chaque début de mois. Elle s'est arrêtée sur une ligne, puis l'a relue en fronçant les sourcils.