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Il était quatorze heures passées, un dimanche d'octobre, et l'odeur d'herbe coupée flottait déjà au-dessus de la haie de thuyas. Gérard tirait d'un coup sec sur le lanceur de sa vieille tondeuse thermique, qui toussa avant de rugir. Les feuilles du bouleau tombaient en pluie fine sur la pelouse humide. De l'autre côté du grillage, une porte-fenêtre venait de s'ouvrir.

Le vendredi soir, vers dix-neuf heures, la portière de la Clio grise claqua dans l'allée gravillonnée. Bernard, 64 ans, tendit les clés à son neveu Hugo, sac de sport sur l'épaule. Le moteur tournait déjà, la radio grésillait une vieille chanson. Hugo promit de rouler doucement jusqu'à la mer, et Bernard le regarda partir en agitant la main, parfaitement tranquille.

Le moteur de la petite Clio tournait encore sur le parking de la concession, un mardi de mars vers dix-huit heures. Camille passait la main sur le volant neuf, Gérard tapotait le toit comme on flatte un cheval. Dans sa poche, son téléphone affichait la confirmation du virement. Quinze mille euros, envoyés le matin même, sans un mot écrit nulle part.

Il est sept heures dix, le ciel d'Angers vire au gris pâle derrière les haies. Dans l'entrée, Julien enfile sa parka, attrape ses clés sur la console et passe devant le boîtier blanc fixé au mur. Un appui long sur le bouton, un bip discret, l'écran s'éteint. Dehors, le ventilateur de la pompe à chaleur ralentit, puis se tait.

Il est 19 h 12, les portes automatiques s'ouvrent dans un souffle tiède qui sent le pain chaud. Claire attrape un panier rouge, son badge du bureau encore accroché à la ceinture. Elle a les épaules raides, l'estomac qui gargouille doucement. Devant elle, en tête de gondole, une pyramide de biscuits au chocolat brille sous les néons, et sa main se tend déjà.

Il était un peu plus de neuf heures, un samedi de septembre, et les feuilles du noyer crissaient sous les sandales de Claire. Sur la table de jardin, une tache brune s'étalait encore, laissée par les brous tombés pendant la nuit. Elle a posé sa tasse, regardé les branches au-dessus d'elle, puis elle est allée chercher l'escabeau dans le cabanon.

Il était un peu plus de vingt et une heures, ce soir de janvier, et la bûche de chêne craquait doucement dans l'insert. Gérard, 67 ans, venait de poser sa tasse de tilleul sur l'accoudoir quand un grondement sourd est monté du conduit, comme un train lointain. Puis une odeur âcre a envahi le salon, et des étincelles ont jailli du chapeau, sur le toit.

Un dimanche d'octobre, vers dix-sept heures, Camille vidait enfin le tiroir du buffet de l'entrée, celui qui coince depuis des mois. Sous les clés orphelines et les tickets de caisse délavés, une enveloppe bleue a glissé contre le bois avec un petit bruit sec. Elle a reconnu tout de suite l'écriture penchée de son parrain, et la carte d'anniversaire avec son gâteau dessiné.

Sept heures dix, un mardi de novembre. Le pare-brise de la Peugeot est couvert d'une pellicule de givre, et Bernard gratte en soufflant dans ses mains. Le moteur tourne au ralenti, la ventilation ronfle. Il s'installe, boucle sa ceinture, et au moment de passer la première, un petit symbole orange s'allume au milieu du tableau de bord. Un pneu, avec un point d'exclamation.

Condamné en France à trente ans de réclusion pour son rôle dans les attentats du 13-Novembre, Mohamed Bakkali pourrait obtenir une libération anticipée en Belgique. Le tribunal de l'application des peines de Bruxelles doit examiner sa demande le 29 septembre.

Il était un peu plus de vingt et une heures, ce dimanche de novembre, quand le grondement de l'essorage a cessé d'un coup dans la cuisine. Claire a levé les yeux de son assiette. Un clic sec, puis plus rien, sauf le goutte-à-goutte d'une eau grise qui commençait à glisser sous la porte du hublot, jusqu'aux pieds de la table.

Dans l'étude de la notaire, rue Crébillon à Nantes, la pendule marquait onze heures dix. Claire faisait tourner son alliance autour de son doigt, le dossier de la succession posé devant elle. À côté, son frère Julien a ouvert un carnet à spirale, a toussé, puis a lâché d'une voix calme qu'il fallait parler des 40 000 euros de l'appartement.

Sept heures et demie, un samedi d'octobre, et la tronçonneuse de Gérard toussait déjà au fond du jardin. L'odeur résineuse des thuyas montait dans l'air humide, piquante, presque sucrée. Sa femme, Martine, regardait depuis la porte-fenêtre, une tasse tiède entre les mains. Au bout de la rangée, il ne restait plus qu'un mur de souches brunes et un ciel enfin dégagé sur le champ voisin.

La source fournie porte sur un match de football, Italie-Turquie, en Ligue des nations. Elle ne contient aucune information sur les cheveux, la beauté, la mode ou le style.

Plus d'un œuf sur deux prélevés à travers la France contient des polluants éternels, selon une enquête de Radio France. Un toxicologue de l'Université Paris Cité propose une piste concrète : changer la terre là où elle est contaminée.

Il était un peu plus de dix-neuf heures, la soupe frémissait sur la plaque, et le téléphone de Nadia a vibré contre la toile cirée. Un message court, presque poli : son colis n'avait pas pu être livré, il fallait régler 1,99 euro pour une nouvelle présentation. Elle a essuyé ses mains sur son tablier. Elle attendait justement des chaussures commandées pour sa fille.

Un samedi d'avril, vers neuf heures, Gérard tire sur la dernière corde et la bâche bleue glisse dans l'herbe mouillée avec un froissement de papier. Le camping-car apparaît, blanc, intact en apparence. Il tourne la clé de la porte de la cellule, l'ouvre en grand. Une odeur lourde, sucrée, de cave fermée lui saute au visage avant même qu'il ait posé un pied sur la marche.

Le dimanche soir, la lampe de la cuisine éclairait deux fiches de paie posées côte à côte sur la toile cirée. Dehors, le lave-vaisselle du voisin ronronnait à travers le mur mitoyen. Martine tenait un crayon à papier, Gérard une tasse de tisane refroidie. Elle venait d'entourer deux chiffres, et ils ne racontaient plus du tout la même histoire qu'avant.

Il est sept heures dix, la porte du garage grince en remontant, et Thierry tient encore son mug de café à la main. Dans l'entrée, il s'arrête devant le petit boîtier blanc fixé au mur. Deux pressions sur la flèche du bas, l'écran affiche 16 °C. Un bip discret, puis le silence de la maison qu'on laisse derrière soi.

La valise roulait encore sur le carrelage de l'entrée quand Claire a senti l'odeur, un mélange de bois humide et de cave fermée. Il était un peu plus de vingt heures, un dimanche de septembre. Elle a allumé la lumière de la cuisine, posé ses clés sur le comptoir, puis baissé les yeux. Sous l'évier, les lames du parquet faisaient de petites vagues.