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Il était 22 h 40, la vaisselle séchait sur l'égouttoir et le lave-linge essorait dans le cellier. Thierry, assis sur le tabouret de la cuisine, faisait défiler son téléphone d'un pouce distrait. Un bandeau rouge clignotait en haut de l'écran, avec un compte à rebours qui grignotait les secondes. Robot cuiseur, 599 euros barrés, 359 euros. Plus que 1 h 18 pour en profiter.

Un samedi d'octobre, vers dix heures, le taille-haie du voisin s'est arrêté net de l'autre côté des thuyas. Julie tenait encore un carton de vaisselle dans les bras, sur le perron humide. Un homme en gilet sans manches est apparu au portail, a toussé, puis a montré du doigt la haie qui dépassait le toit du garage.

Le moteur de la Peugeot tournait au ralenti dans l'allée, un samedi d'octobre, vers sept heures du matin. Philippe tenait encore son bol de café, la vitre de la portière embuée sous ses doigts. Son fils Hugo réglait le siège, cherchait la bonne position du rétroviseur, un sac de sport jeté sur la banquette. Les clés avaient changé de main sans un mot, comme une évidence.

Sept heures du matin, une cour gravillonnée à Murs-Érigné, au sud d'Angers. Gérard tient le pistolet du tuyau d'arrosage et regarde la jauge d'eau grimper lentement sur le tableau de bord. Le moteur du camping-car ronronne au ralenti, Monique cale une glacière dans la soute. Dans le silence du lotissement, on n'entend que l'eau qui coule et les mouettes égarées de la Loire.

Il est six heures pile, et dans la cuisine de la maison de Séné, près de Vannes, la bouilloire commence à siffler. Jean-Yves, 63 ans, est déjà habillé, chaussures lacées, comme s'il allait partir. Dehors, la nuit d'octobre colle encore aux vitres, et le seul bruit est celui du vent dans les pins. Il n'a nulle part où aller.

Mercredi, à Ljubljana, Alexis Lebrun a disputé trois matchs dans trois tableaux différents des Championnats d'Europe. Il les a tous gagnés, avec en prime un set remporté 11-0 en simple.

Article non rédigé. La source porte sur un fait divers médical, une opération à l'hôpital Bambino Gesù de Rome, et non sur les cheveux, la beauté, le maquillage ou la mode.

Cette source ne peut pas être traitée. Elle porte sur une affaire de trafic de stupéfiants à Toulouse, un sujet d'actualité générale exclu par la ligne éditoriale de Bohémiennes Actualités.

Il est huit heures et quart, ce vendredi d'octobre, sur la zone d'activités du Grand-Quevilly, à la sortie de Rouen. Karim coupe le moteur de sa Mégane devant le centre de contrôle, un gobelet de café tiède calé entre les cuisses. Sous le pont élévateur, une clé tinte contre le métal. Il a posé sa matinée, il pense en avoir pour quarante minutes.

Un mardi de novembre, vers sept heures du soir, la cuisine sentait encore la soupe de poireaux. Sandrine venait de lancer une machine de draps quand le tambour s'est arrêté net, dans un claquement sec. Puis plus rien, sauf un voyant orange qui clignotait sur le hublot, et une flaque d'eau grise qui s'étalait doucement sous le plan de travail.

Il est vingt-trois heures quarante, rive gauche, à Rouen. Le radiateur de la chambre claque deux fois en refroidissant, et Julien, 38 ans, fixe le plafond où passe la lumière d'une voiture. À côté, Claire dort déjà, une main sous l'oreiller. Lui, il rédige un mail. Pas sur son téléphone, posé face contre la table de nuit : dans sa tête, pour la vingtième fois.

Il est sept heures moins le quart, rue de la Coquille, et le moteur du Peugeot gris tousse un peu avant de trouver son ronron. Gérard, 71 ans, ajuste son béret, pose la monnaie dans le vide-poche. Dans le rétroviseur, le clocher de Saint-Nazaire attrape la première lumière. Trois kilomètres, la boulangerie, le retour. Ce matin-là, à mi-chemin, un petit pictogramme orange s'allume.

Il était sept heures du soir, fin octobre, et la lumière baissait sur les toits de Mignaloux. Thierry tenait une clé à molette dans une main, un café tiède dans l'autre. Sous le crépi encore frais, le ventilateur de la pompe à chaleur venait de démarrer avec un souffle régulier. Il a posé sa paume sur la carcasse blanche, et il a souri.

Le dimanche matin, vers dix heures, Julien a posé son café sur le rebord de la fenêtre et s'est arc-bouté contre l'armoire de la chambre. Le meuble a grincé sur le parquet flottant. Une odeur de cave est montée d'un coup, lourde, presque sucrée. Derrière, sur le mur blanc de leur maison neuve, une tache noire s'étalait comme une carte de géographie.

Le moteur du taille-haie s'est tu vers onze heures, et dans le silence on a entendu craquer le vieux cerisier. Bernard, 67 ans, tenait encore son mug de café refroidi sur le perron, à Saint-Jean-de-Braye. Le jardinier reculait, la tronçonneuse à la main, pendant que l'arbre basculait lentement vers la pelouse humide d'octobre. Bernard pensait alors faire une bonne affaire.

Le radiateur cliquetait sous la fenêtre de la cuisine, rue Battant, et la buée brouillait les toits de Besançon. Il était sept heures dix, ce mercredi 4 décembre. Martine, 62 ans, a posé son bol de café, ouvert l'application de sa banque sur son téléphone, et fait défiler l'écran du pouce. Toujours rien. Pas une ligne de crédit depuis la fin octobre.

Il était un peu plus de dix-neuf heures, ce mardi d'octobre, et la pluie fine tapait sur les vitres de la longère. Bernard, 64 ans, a froissé deux pages de La Montagne, posé trois bûches de chêne en croix et craqué l'allumette. Le petit bois a crépité tout de suite. Dans la cuisine, Sylvie a souri en sentant l'odeur familière revenir dans la maison.

Dans la chambre, le radiateur cliquetait doucement et le réveil affichait 5 h 02 en chiffres verts. Claire avait les yeux grands ouverts, le corps parfaitement réveillé, comme un jour de semaine. Dehors, la rue de Dijon était noire et muette, à peine troublée par un camion de livraison. Elle s'était pourtant couchée tôt, exprès, pour bien vivre ce dimanche 25 octobre.

Dix-neuf heures quinze, à Sevrier, au bord du lac d'Annecy. Le gratin fumait encore sur la table, la pendule de la cuisine claquait ses secondes dans le silence. Martine reposa sa fourchette, regarda le placard au-dessus de l'évier, puis son assiette. Gérard attendit une phrase qui ne vint pas. Depuis quatre jours, sa femme ne lui parlait plus pendant le dîner.

Le samedi matin, vers neuf heures, la buanderie de Thierry sentait la lessive au lilas. Le lave-linge entamait son essorage, ce grondement familier qui fait trembler le carrelage. Puis un claquement sec, un bourdonnement, et plus rien. Thierry, 54 ans, a ouvert le hublot sur un tambour figé, les draps encore gorgés d'eau, et il a pensé tout de suite à son contrat.