Emilie Morlaes, les bohémiennes coiffure

Emilie Morlaes

Ancienne gérante du salon Les Bohémiennes Coiffure, Émilie partage son expérience de la coiffure, des soins capillaires et de la beauté. Elle décrypte les tendances et propose des conseils pratiques issus de son expérience du terrain.
Elle passe un shampoing violet à chaque lavage pour garder ses cheveux blancs : un mois plus tard, sa voisine lui parle d'une couleur lilas

Elle passe un shampoing violet à chaque lavage pour garder ses cheveux blancs : un mois plus tard, sa voisine lui parle d’une couleur lilas

Le palier sentait la cire et le café froid, il était un peu plus de dix heures. Monique tenait son cabas d'une main, ses clés de l'autre, quand la porte d'en face s'est ouverte. Josiane l'a regardée longuement, la tête penchée, puis a souri. Dis donc, tu as fait une couleur lilas, ça te va bien. Monique est restée immobile, les clés suspendues au-dessus de la serrure.

Il quitte son atelier près de Saint-Étienne après quarante-deux ans de travail : en juillet, aucun virement de pension n'apparaît sur son compte

Il quitte son atelier près de Saint-Étienne après quarante-deux ans de travail : en juillet, aucun virement de pension n’apparaît sur son compte

Le dernier vendredi de juin, vers seize heures, la sirène de l'atelier a sonné comme tous les jours. Bernard a essuyé ses mains sur un chiffon gris, a regardé longtemps la presse qu'il réglait depuis des années. Dans le vestiaire, les collègues avaient accroché une banderole de travers. Quelqu'un a fait sauter un bouchon, et le bruit a résonné sous la tôle.

Il achète une perceuse affichée à moins 40 % un samedi matin : dans ses mails, il retrouve le même prix trois semaines plus tôt

Il achète une perceuse affichée à moins 40 % un samedi matin : dans ses mails, il retrouve le même prix trois semaines plus tôt

Le parking de la grande surface de bricolage sentait le bitume mouillé, ce samedi matin vers neuf heures. Patrick, 58 ans, a poussé le chariot jusqu'au rayon outillage, comme chaque mois. Sous les néons, une étiquette jaune clignotait presque : moins 40 %. La perceuse visseuse sans fil passait de 149 à 89 euros. Il a soulevé le carton, senti son poids, et souri.

Elle lance une machine un dimanche soir et l'eau ne part plus : le vendeur lui tend un numéro de fabricant et lui souhaite bonne chance

Elle lance une machine un dimanche soir et l’eau ne part plus : le vendeur lui tend un numéro de fabricant et lui souhaite bonne chance

Il était presque vingt-deux heures, un dimanche de mars, et la buanderie sentait encore la lessive à la lavande. Claire, 41 ans, s'était accroupie devant le hublot, une serviette à la main. Le tambour ne tournait plus. Un bip régulier, aigu, s'échappait de la façade, et sous la porte vitrée, une eau grise stagnait sur les draps des enfants.

Il prend sa retraite après trente ans d'usine dans le Nord : un mois plus tard, sa femme part marcher seule chaque matin à sept heures

Il prend sa retraite après trente ans d’usine dans le Nord : un mois plus tard, sa femme part marcher seule chaque matin à sept heures

Sept heures cinq, un mardi d'octobre, à Denain. La porte d'entrée claque doucement, le loquet grince comme toujours. Didier, debout dans la cuisine, tient encore sa tasse de café tiède. Par la fenêtre, il voit Martine remonter la rue en baskets, le bonnet enfoncé jusqu'aux sourcils, sans se retourner. Elle ne lui a pas proposé de venir.

Il dépose sa Clio au contrôle technique près de Poitiers un mardi matin : dix semaines plus tard, le centre refuse sa contre-visite

Il dépose sa Clio au contrôle technique près de Poitiers un mardi matin : dix semaines plus tard, le centre refuse sa contre-visite

Il était huit heures dix, un mardi de mars, sur la zone d'activités de Chasseneuil-du-Poitou. Le rideau métallique du centre de contrôle technique remontait dans un grincement long, et Gilles, 58 ans, attendait au volant de sa Clio grise, moteur coupé. Il tenait sa carte grise sur les genoux, le café du thermos encore tiède dans le porte-gobelet.

Il pose lui-même un grillage rigide autour de son jardin près de Montauban : trois semaines plus tard, un courrier de la mairie l'attend

Il pose lui-même un grillage rigide autour de son jardin près de Montauban : trois semaines plus tard, un courrier de la mairie l’attend

Samedi, sept heures et demie, la rosée collait encore aux brins d'herbe le long de la haie. Gérard enfonçait le premier poteau à coups de massette, et chaque choc résonnait jusqu'au fond du lotissement. Sa femme Martine tenait le panneau vert bien droit, les doigts glacés dans ses gants. Ils avaient attendu ce week-end depuis le printemps, persuadés de faire les choses comme il faut.

Elle change trois fois de marque de pastilles pour ses verres voilés : le dépôt blanc s'épaissit à chaque lavage, verre après verre

Elle change trois fois de marque de pastilles pour ses verres voilés : le dépôt blanc s’épaissit à chaque lavage, verre après verre

Il est sept heures moins le quart, un mardi de novembre, et la cuisine sent encore le café. Martine ouvre le lave-vaisselle d'un coup de hanche, la vapeur lui monte au visage. Elle attrape un verre à pied, le lève vers la fenêtre. Le cristal de sa mère, celui des dimanches, ressort couvert d'un voile laiteux, comme une buée qui refuse de partir.

Elle lance une machine de draps un dimanche soir à Clermont : vingt-deux mois après l'achat, le magasin lui dit d'appeler la marque

Elle lance une machine de draps un dimanche soir à Clermont : vingt-deux mois après l’achat, le magasin lui dit d’appeler la marque

Le tambour a tourné une dernière fois, puis un claquement sec a résonné dans la petite buanderie. Il était 21 h 40, un dimanche de novembre, et Nadia tenait encore le panier vide contre sa hanche. L'écran du lave-linge clignotait, un code d'erreur inconnu, et l'eau grise stagnait derrière le hublot. Dans le couloir, son fils demandait si ses maillots de foot seraient secs pour mardi.

Il se couche à deux heures le samedi et dort jusqu'à midi : chaque lundi au bureau, il a la tête d'un homme qui descend d'avion

Il se couche à deux heures le samedi et dort jusqu’à midi : chaque lundi au bureau, il a la tête d’un homme qui descend d’avion

Lundi, huit heures quarante, la machine à café du troisième étage crache son jus avec un râle métallique. Julien tient son gobelet à deux mains, les yeux plissés sous les néons, la nuque raide. Autour de lui, on parle du match de dimanche. Lui ne pense qu'à une chose : pourquoi a-t-il l'impression d'avoir atterri de New York ce matin, alors qu'il n'a pas quitté Lyon.

Elle note quinze tâches chaque soir dans un carnet à spirale : à 18 heures, quatre seulement sont cochées et elle se juge incapable

Elle note quinze tâches chaque soir dans un carnet à spirale : à 18 heures, quatre seulement sont cochées et elle se juge incapable

Il est 22 h 40, la lampe de chevet jette un rond jaune sur la couette. Claire décapuchonne son stylo bleu, ouvre le carnet à couverture verte et commence à écrire. Dans la cuisine, le lave-vaisselle entame son rinçage avec un long soupir d'eau. Ligne après ligne, la liste du lendemain s'allonge, et elle s'endort avec la sensation rassurante d'avoir déjà pris de l'avance.

Il passe le contrôle technique la veille des vacances de la Toussaint : sur le procès-verbal, un seul mot change tout le départ prévu

Il passe le contrôle technique la veille des vacances de la Toussaint : sur le procès-verbal, un seul mot change tout le départ prévu

Il était seize heures vingt, ce vendredi d'octobre, et la pluie fine collait aux vitres du centre de contrôle. Thierry, 47 ans, tapotait son genou sur la chaise en plastique. Derrière la porte vitrée, sa Mégane grise montait sur le pont dans un sifflement hydraulique. Dans le coffre, il avait déjà glissé les bottes des enfants pour le départ du lendemain.

Il ferme sa maison du Morvan de novembre à mars comme chaque année : au printemps, l'assureur lui oppose une clause de son contrat

Il ferme sa maison du Morvan de novembre à mars comme chaque année : au printemps, l’assureur lui oppose une clause de son contrat

Le portail grince toujours de la même façon, un cri aigu qui fait lever les corneilles du noyer. Il est onze heures, ce samedi de fin mars, et Gérard pousse la porte de sa maison du Morvan avec l'épaule, comme chaque printemps. Une odeur le saisit aussitôt, lourde et humide. Sous ses chaussures, le parquet du couloir fait un bruit mou qu'il ne connaît pas.

À 62 ans, veuve près d'Angers, elle accepte quelques heures de ménage chez des voisins : trois mois plus tard, sa pension de réversion baisse de 94 euros

À 62 ans, veuve près d’Angers, elle accepte quelques heures de ménage chez des voisins : trois mois plus tard, sa pension de réversion baisse de 94 euros

Il était sept heures et demie, ce mardi de mars, et la bouilloire sifflait dans la petite cuisine de Brigitte, à Saint-Barthélemy-d'Anjou. Dehors, la pluie fine collait aux vitres. Sur la table, une enveloppe à en-tête de la caisse de retraite attendait, ouverte la veille au soir. Elle la relisait pour la troisième fois, le doigt posé sur une ligne, sans parvenir à y croire.

Elle ramasse quarante sacs de feuilles du chêne voisin chaque automne : cette année, elle veut lui envoyer la facture de la déchetterie

Elle ramasse quarante sacs de feuilles du chêne voisin chaque automne : cette année, elle veut lui envoyer la facture de la déchetterie

Le râteau grinçait sur les dalles humides, et le chêne du voisin lâchait encore ses feuilles par poignées, sans bruit. Il était sept heures et demie, un samedi de novembre, et Martine avait déjà rempli onze sacs. Elle les alignait contre la haie, comme chaque année, en comptant à voix basse. Cette fois, elle notait aussi le chiffre dans un carnet.

Elle rallume sa chaudière gaz début octobre à Lille : chaque nuit, l'appareil se coupe alors que le technicien l'a révisée en juin

Elle rallume sa chaudière gaz début octobre à Lille : chaque nuit, l’appareil se coupe alors que le technicien l’a révisée en juin

Il est six heures dix, ce mardi d'octobre, et le carrelage de la cuisine mord les pieds nus de Sylvie. Dans le placard du cellier, la chaudière ne ronronne plus. Un petit voyant rouge clignote sans bruit, régulier comme un cœur pressé. Dehors, la pluie fine de Lille tapote la verrière, et la maison de briques a perdu, en une nuit, toute sa chaleur.