La source fournie traite du contre-budget présenté par le Rassemblement national pour la présidentielle 2027. Ce sujet relève de l'actualité politique générale, que Bohémiennes Actualités ne couvre pas.
Il était presque vingt-deux heures, rue des Amidonniers, et la cuisine sentait encore le gratin. Sandrine a refermé la porte du lave-vaisselle d'un coup de hanche, appuyé sur le bouton, attendu le petit bip familier. Rien. Puis un clignotement orange, trois éclats brefs, et ce silence épais qu'on n'entend jamais d'habitude, celui d'une machine qui ne démarre pas.
Samedi, neuf heures dix, le parking du magasin de bricolage sentait encore la pluie de la nuit. Gérard poussait un chariot dont une roue grinçait à chaque mètre, le ticket de la boulangerie froissé dans la poche de sa veste. Au bout de l'allée douze, une affiche jaune criait moins 40 % au-dessus d'une perceuse-visseuse sans fil. Il s'est arrêté net, la main déjà tendue vers la boîte.
Il était presque vingt-deux heures, un dimanche de janvier, et le lave-vaisselle terminait son cycle dans un dernier gargouillis. Sandrine avait posé son ordinateur entre la corbeille de fruits et une pile de copies de son fils. Elle tapait son mot de passe pour la troisième fois, les doigts froids, persuadée que l'écran allait lui annoncer une mauvaise nouvelle.
Un séjour de 19 nuits, une villa de 2 600 m² et une facture estimée à 434 000 euros. Les vacances d'été de Matthieu Pigasse sur l'île Moustique font parler, quelques semaines après ses déclarations sur son appartenance au tiers état.
Les cas de Covid-19 remontent en France depuis plusieurs semaines, mais la campagne de vaccination ne commencera que le mardi 13 octobre. Des soignants demandent de l'avancer, alors que le ministère de la Santé estime que rien ne le justifie pour l'instant.
Un samedi, dans le quartier de Chatham, au sud de Chicago, une fillette de 7 ans a été mortellement poignardée alors qu'elle marchait dans la rue. Une femme soupçonnée de l'agression a été retenue sur place par des passants, rapporte ABC News.
Le camion de location était garé en double file, les feux de détresse clignotaient dans la chaleur de huit heures du matin. Julien remontait l'escalier pour la dernière fois, un carton de vaisselle contre la poitrine, le scotch qui crissait à chaque pas. Dans la boîte à gants de sa Clio, coincée sous un paquet de mouchoirs, dormait une carte grise portant encore l'adresse de Tours.
Le moteur de la tondeuse toussait encore quand Marc a relâché la poignée. Il était 14 h 10, un dimanche de mai, l'herbe coupée collait à ses baskets et sentait le foin mouillé. Au-dessus de la haie de thuyas, une tête grise est apparue, puis une main tenant une feuille A4 pliée en quatre, imprimée en petits caractères serrés.
Il était un peu plus de neuf heures, ce mardi de novembre, quand Claire a posé sa carte bancaire sur le comptoir verni des pompes funèbres. Le terminal a bipé deux fois, puis le reçu est sorti en crissant. Dehors, la pluie fine collait aux vitres de l'agence. Elle a plié le ticket en quatre sans le regarder, pressée de rentrer chez elle.
Il était quatorze heures passées, un dimanche d'octobre, et l'odeur d'herbe coupée flottait déjà au-dessus de la haie de thuyas. Gérard tirait d'un coup sec sur le lanceur de sa vieille tondeuse thermique, qui toussa avant de rugir. Les feuilles du bouleau tombaient en pluie fine sur la pelouse humide. De l'autre côté du grillage, une porte-fenêtre venait de s'ouvrir.
Le vendredi soir, vers dix-neuf heures, la portière de la Clio grise claqua dans l'allée gravillonnée. Bernard, 64 ans, tendit les clés à son neveu Hugo, sac de sport sur l'épaule. Le moteur tournait déjà, la radio grésillait une vieille chanson. Hugo promit de rouler doucement jusqu'à la mer, et Bernard le regarda partir en agitant la main, parfaitement tranquille.
Le moteur de la petite Clio tournait encore sur le parking de la concession, un mardi de mars vers dix-huit heures. Camille passait la main sur le volant neuf, Gérard tapotait le toit comme on flatte un cheval. Dans sa poche, son téléphone affichait la confirmation du virement. Quinze mille euros, envoyés le matin même, sans un mot écrit nulle part.
Il est sept heures dix, le ciel d'Angers vire au gris pâle derrière les haies. Dans l'entrée, Julien enfile sa parka, attrape ses clés sur la console et passe devant le boîtier blanc fixé au mur. Un appui long sur le bouton, un bip discret, l'écran s'éteint. Dehors, le ventilateur de la pompe à chaleur ralentit, puis se tait.
Il est sept heures dix, la salle de bains sent encore le savon à l'amande. Camille enroule ses longs cheveux dans une serviette, ouvre le placard sous le lavabo et pousse le sèche-cheveux tout au fond, derrière les rouleaux de papier. Le petit clac de la porte qui se referme sonne comme une promesse : à partir d'aujourd'hui, ses longueurs sécheront toutes seules.
Il est 19 h 12, les portes automatiques s'ouvrent dans un souffle tiède qui sent le pain chaud. Claire attrape un panier rouge, son badge du bureau encore accroché à la ceinture. Elle a les épaules raides, l'estomac qui gargouille doucement. Devant elle, en tête de gondole, une pyramide de biscuits au chocolat brille sous les néons, et sa main se tend déjà.
Sept heures dix, la vapeur colle encore au miroir de la salle de bains. Claire coupe l'eau, s'accroupit, glisse deux doigts dans la bonde de la douche. Elle en tire une boule sombre et humide, la pose sur le rebord de l'évier, la regarde longtemps. Dehors, les platanes de la rue perdent leurs feuilles, et elle, ce matin encore, perd ses cheveux.
Il était un peu plus de neuf heures, un samedi de septembre, et les feuilles du noyer crissaient sous les sandales de Claire. Sur la table de jardin, une tache brune s'étalait encore, laissée par les brous tombés pendant la nuit. Elle a posé sa tasse, regardé les branches au-dessus d'elle, puis elle est allée chercher l'escabeau dans le cabanon.
Mardi 6 octobre, lycéens, étudiants, enseignants et parents ont défilé dans toute la France. À Paris, le cortège a dépassé toutes les prévisions, et le maire de Saint-Denis a dû quitter la manifestation sous la protection de son équipe.
Il était un peu plus de vingt et une heures, ce soir de janvier, et la bûche de chêne craquait doucement dans l'insert. Gérard, 67 ans, venait de poser sa tasse de tilleul sur l'accoudoir quand un grondement sourd est monté du conduit, comme un train lointain. Puis une odeur âcre a envahi le salon, et des étincelles ont jailli du chapeau, sur le toit.
Un dimanche d'octobre, vers dix-sept heures, Camille vidait enfin le tiroir du buffet de l'entrée, celui qui coince depuis des mois. Sous les clés orphelines et les tickets de caisse délavés, une enveloppe bleue a glissé contre le bois avec un petit bruit sec. Elle a reconnu tout de suite l'écriture penchée de son parrain, et la carte d'anniversaire avec son gâteau dessiné.
Sept heures dix, un mardi de novembre. Le pare-brise de la Peugeot est couvert d'une pellicule de givre, et Bernard gratte en soufflant dans ses mains. Le moteur tourne au ralenti, la ventilation ronfle. Il s'installe, boucle sa ceinture, et au moment de passer la première, un petit symbole orange s'allume au milieu du tableau de bord. Un pneu, avec un point d'exclamation.
Condamné en France à trente ans de réclusion pour son rôle dans les attentats du 13-Novembre, Mohamed Bakkali pourrait obtenir une libération anticipée en Belgique. Le tribunal de l'application des peines de Bruxelles doit examiner sa demande le 29 septembre.
Il était un peu plus de vingt et une heures, ce dimanche de novembre, quand le grondement de l'essorage a cessé d'un coup dans la cuisine. Claire a levé les yeux de son assiette. Un clic sec, puis plus rien, sauf le goutte-à-goutte d'une eau grise qui commençait à glisser sous la porte du hublot, jusqu'aux pieds de la table.