Vingt-six interpellations en trois jours, trois lycées bloqués et des projectiles échangés en plein centre-ville. Le commissariat d'Antibes a dévoilé ce lundi 5 octobre 2026 le profil des jeunes arrêtés en marge des blocus.
Un maillot, un bonnet de bain et une épaisse couche d'un mélange à base de vaseline : c'est tout ce que Michal Cerny portait pour relier Douvres à Calais. À 51 ans, ce nageur du Cercle des Nageurs de Cannes en est sorti avec une médaille, mais aussi avec le nez et la bouche abîmés par le sel.
Un salarié néerlandais en arrêt maladie a couru le marathon de Rotterdam, puis a été licencié sur-le-champ. La Cour d'appel de La Haye vient de condamner son employeur à lui verser plus de 60 000 euros.
Il était sept heures dix, la salle de bains sentait encore le gel douche à la fleur d'oranger. Nathalie avait enroulé ses cheveux dans une serviette, puis l'avait jetée sur le radiateur. Elle a branché la brosse neuve, poussé le bouton jusqu'au dernier cran. Le souffle a rugi, la vapeur est montée du miroir, et elle a souri.
Il est cinq heures, et la maison de Gérard craque doucement dans le noir. Le radiateur de la cuisine tic-taque en chauffant, la bouilloire commence à siffler, et dehors, la rue des Tilleuls est encore vide. Gérard, 64 ans, enfile son gilet sur son pyjama, les yeux grands ouverts. Pour la quatrième nuit d'affilée, son corps l'a sorti du lit une heure trop tôt.
Dimanche, dix heures et demie, dans une maison des années quatre-vingt près de La Roche-sur-Yon. Thierry, 54 ans, s'agenouille devant le radiateur du salon, un bol de cuisine dans une main, une petite clé carrée dans l'autre. Un sifflement aigu s'échappe de la vis, puis un crachotement d'eau tiède. Dehors, les feuilles du tilleul collent aux vitres, et la radio annonce les premières gelées.
Le samedi, vers neuf heures et demie, le supermarché sent encore le pain chaud et le carton mouillé. Le chariot de Monique grince toujours de la même roue avant gauche. Dans l'allée des biscuits, elle tend la main vers le paquet bleu sans même regarder. Puis elle s'arrête : une petite affichette blanche et jaune, collée sur le bord du rayon, n'était pas là la semaine dernière.
Il était neuf heures dix, un mardi de mars, et la porte vitrée de l'agence glissa avec un soupir pneumatique. Gérard tenait son carnet de chèques inutile dans la poche de sa veste, par habitude. Dehors, la pluie fine collait aux pare-brise du parking. Devant le guichet, une petite file attendait en silence, et une imprimante crachait quelque part un relevé.
Il était sept heures dix, un mardi d'octobre, et l'eau commençait à stagner autour de ses chevilles. Claire a baissé les yeux vers la bonde de la douche, encore à moitié endormie. Une masse sombre et emmêlée bouchait la grille métallique. Elle s'est accroupie, a tiré du bout des doigts, et une poignée de cheveux mouillés lui est restée dans la main.
Dimanche, vingt et une heures passées, la lampe de la cuisine éclairait une tasse de verveine refroidie. Sylvie, 58 ans, tapotait l'écran de son téléphone, les lunettes glissées au bout du nez. Elle voulait simplement mettre cent euros de côté, comme chaque fin de mois. Un petit son sec a retenti, et un bandeau rouge s'est affiché en haut de l'application bancaire.
Il était cinq heures dix, la fenêtre de la chambre entrouverte sur la nuit tiède du Gers. Bernard s'est redressé d'un coup, le cœur battant, la main cherchant l'interrupteur de la lampe. De l'autre côté de la haie de lauriers, le coq des Duprat lançait son troisième cri. Dans la cuisine, le frigo ronronnait, et Bernard a compris qu'il ne se rendormirait plus.
Le radio-réveil affichait 5 h 02 en chiffres rouges, et la maison de Bois-Guillaume était encore plongée dans un noir épais. Olivier entendait le souffle régulier de Nadine, le ronronnement du frigo au rez-de-chaussée, une voiture lointaine sur la départementale. Il avait les yeux grands ouverts, l'esprit étrangement clair. On était le lundi 26 octobre, au lendemain du passage à l'heure d'hiver.
Il était un peu plus de onze heures, ce mardi de fin septembre, et la climatisation de la Peugeot soufflait un air tiède qui sentait encore le sable. Gérard avait les deux mains sur le volant, Monique dormait à moitié contre la vitre. Après le péage du Boulou, un gendarme en gilet jaune a levé le bras, sans hâte, et désigné l'aire de stationnement.
Le cochonnet roulait encore sur le gravier quand Lucien a lâché sa phrase, la boule à la main, le soleil de quatre heures dans le dos. Sous les platanes du boulodrome, quelqu'un a ri, un autre a pesté contre un tir raté. Gérard, lui, s'est figé, les doigts encore poussiéreux, en pensant à la somme qu'il avait réglée sans réfléchir en octobre dernier.
Elle assurait avoir rendez-vous pour l'examen du permis le jour même. Le 4 octobre à Nice, une conductrice de 20 ans a pourtant été arrêtée au volant sans permis, après avoir inhalé du protoxyde d'azote.
Il était vingt et une heures passées, un mardi de février, dans la petite brasserie au coin de la rue. Le serveur posait la carte des desserts sur la nappe en papier, un stylo coincé derrière l'oreille. Julien, 41 ans, a souri, a repoussé la carte du bout des doigts et a demandé simplement un café. Dans sa tête, il venait d'économiser huit euros.
Un mardi d'octobre, vers dix-huit heures, la pluie tambourinait doucement sur la véranda. Sylvie a posé son sac sur la chaise, attrapé le courrier coincé dans la boîte et ouvert l'enveloppe bleue du service des eaux en tirant sur le rabat. Le papier a crissé. Elle a lu le montant une fois, puis une deuxième, en approchant la feuille de la lampe de la cuisine.
Il était sept heures moins dix, un mardi de la mi-octobre, et l'eau de la douche refusait de s'écouler. Claire s'est penchée, a soulevé la grille chromée de la bonde avec l'ongle. Dessous, une boule sombre, mouillée, enroulée sur elle-même. Elle l'a tirée entre deux doigts, l'a regardée longtemps, puis a coupé l'eau sans finir de se rincer.
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Ce mardi de mars, à huit heures dix, la pluie fine collait aux vitres du centre de contrôle technique. Thierry tenait son ticket d'accueil entre deux doigts, un gobelet de café tiède dans l'autre main. Derrière la porte vitrée, le moteur de sa 308 break ronronnait encore sur le pont. Un bip sec a retenti, puis le contrôleur est sorti avec une feuille.
Le jour se levait à peine sur la vallée, une brume basse traînait encore au ras des prés. Gérard tenait son bol de café à deux mains, debout derrière la fenêtre de la cuisine. Dans le jardin d'à côté, un bruit sec revenait, régulier, comme des billes jetées dans un seau. Son voisin, courbé sous les branches du vieux noyer, remplissait un sac de toile.
Le premier matin froid d'octobre, à Besançon, la buée couvrait les vitres de la cuisine. Gérard, 64 ans, a tourné le thermostat vers vingt degrés, puis il a écouté. Dans la cave, la chaudière s'est allumée avec son souffle sourd habituel. Vingt minutes plus tard, il a posé la main sur le radiateur du salon : brûlant en haut, froid comme une pierre en bas.
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