Coupes, couleurs, soins des cheveux et de la peau, tendances de saison et gestes de pro : le regard d’un salon sur ce qui se fait vraiment, testé en cabine et expliqué pas à pas.
Il est sept heures dix, la bouilloire siffle dans la cuisine et Camille, penchée devant le miroir de l'entrée, secoue sa bombe de shampooing sec. Le petit bruit de la bille qui cogne contre le métal, puis le pschitt familier, le nuage blanc qui retombe sur ses racines. Elle masse vite du bout des doigts, attrape ses clés et file vers la gare.
Dimanche, onze heures, sur le balcon de l'appartement de la Belle de Mai. Le café refroidissait dans les tasses, un scooter montait la rue en pétaradant. Martine posa sa cuillère, plissa les yeux dans la lumière d'octobre et tendit la main vers la tempe de sa sœur. Elle frotta une mèche entre deux doigts, comme on vérifie un tissu au marché.
Il était sept heures et demie, et le soleil de juillet tapait déjà sur les volets de la salle de bains, à Morières-lès-Avignon. Sylvie, 58 ans, tenait une mèche entre deux doigts, le séchoir encore tiède posé sur le lavabo. Dans le jardin, les cigales commençaient. Elle a approché la mèche de la fenêtre, puis de la lampe, et elle n'a pas aimé ce qu'elle voyait.
Le premier dimanche du mois, vers dix heures, la salle de bains sent l'ammoniaque et le café refroidi. Nathalie, 47 ans, enfile ses gants en plastique qui crissent, secoue le flacon applicateur d'un geste sec et vise le miroir embué. La radio grésille dans le couloir. Elle part des racines, descend jusqu'aux pointes, comme chaque mois depuis cinq ans.
Il était un peu plus de dix-huit heures, un mardi d'octobre, et la pluie fine collait aux vitres du salon de la rue Notre-Dame. Claire, la nuque posée dans le bac, écoutait le séchoir ronfler à côté. La coiffeuse lissait mèche après mèche avec un fer qui grésillait doucement. Dans le miroir, ses cheveux tombaient droits, brillants, presque étrangers.
Il est sept heures dix, rue Saint-Pierre à Caen, et la bouilloire siffle dans la cuisine. Dans la salle de bains, Sylvie, 55 ans, tient un fer à lisser d'une main et un miroir de poche de l'autre. Elle tourne la tête, soupire, mouille une mèche rebelle derrière l'oreille. Six semaines plus tôt, elle avait coupé ses cheveux pour ne plus jamais vivre ce moment.
Le carré dégradé a longtemps régné dans les salons. Pour 2026, une autre version prend le relais : le varsity bob, coupé au menton, avec une raie centrale nette et un mouvement volontairement naturel.
À 65 ans, l'animatrice Marie-Ange Nardi affiche un teint frais qui intrigue. Dans un entretien vidéo accordé aux magazines Rewell et Nji, elle a détaillé une routine courte, centrée sur deux habitudes : le démaquillage et le massage.
Passé 40 ans, une couleur de cheveux qui vous allait parfaitement à 25 ans peut soudain durcir le visage. En cause, le contraste entre la teinte choisie et une peau qui perd en éclat.
Pas de produit, pas d'outil, pas de dépense : le coiffeur parisien Christophe Nicolas Biot mise sur une minute de massage du cuir chevelu chaque jour pour accompagner la pousse des cheveux.
Il était presque vingt-deux heures, un dimanche de juillet, et la fenêtre de la salle de bains restait ouverte sur la cour. Camille, 34 ans, enfilait les gants en plastique trop grands qui crissaient à chaque mouvement. Sur le rebord du lavabo, la boîte au visage souriant promettait un châtain lumineux. L'odeur d'ammoniaque piquait déjà les yeux, et elle riait toute seule.
Le séchoir d'à côté soufflait par à-coups, et une odeur de laque sucrée flottait dans le petit salon de la rue des Tanneurs. Il était dix heures, un samedi d'octobre. Inès, 34 ans, tendait son téléphone à bout de bras, l'écran tourné vers le miroir. Sur la photo, un carré net, juste sous la mâchoire. Ses cheveux, encore ruisselants, collaient à sa nuque.
Mardi, dix-neuf heures quinze, le carrelage du bassin résonne des basses d'une enceinte posée près du plongeoir. Sylvie ajuste son bonnet de bain trop large, sent l'eau tiède lui monter aux épaules et lève les bras avec le reste du groupe. Autour d'elle, une douzaine de femmes rient en battant des jambes. Elle ne se doute pas que ses cheveux, eux, sont en train de changer de couleur.
Il est sept heures moins le quart, et la piscine municipale sent déjà le chlore tiède. Claire pose son sac sur le banc du vestiaire, sort son bonnet roulé dans une serviette, et entend l'écho des premiers plongeons derrière la porte vitrée. Elle passe la main dans ses cheveux, encore secs, encore blonds. Dans le casier voisin, une sèche-cheveux ronronne.
Le séchoir s'est arrêté net, et dans le silence du salon on n'entendait plus que la radio et le cliquetis d'une paire de ciseaux posée sur la tablette. Il était un peu plus de dix-sept heures, rue d'Alsace-Lorraine, à Toulouse. Claire passait la main dans ses mèches dorées, contente, presque légère. Puis la coiffeuse a tendu le ticket vers elle.
Il était sept heures moins le quart, la lumière d'octobre traînait encore derrière les volets de la chambre. Claire a soulevé l'oreiller pour faire le lit, et le geste s'est arrêté net. Sur la taie bleu pâle, une dizaine de longs cheveux châtains dessinaient des boucles fines. Dans la salle de bains, la brosse posée près du lavabo en retenait déjà toute une touffe.
Il était sept heures dix, un mardi de mi-octobre, et la pluie tapait contre le vasistas de la salle de bains. Camille passait la brosse dans ses cheveux encore humides, la radio grésillait sur le rebord de la baignoire. Elle a baissé les yeux vers les poils de sanglier. Une boule brune, épaisse comme un petit pompon, restait accrochée entre les picots.
Un mardi de septembre, vers dix-neuf heures, la salle de bains sentait encore l'après-shampoing à la noix de coco. Camille a tiré le mètre ruban de couture du tiroir, l'a coincé sous son pouce contre la nuque, puis l'a déroulé jusqu'aux pointes. Le chiffre est tombé, sec, dans le miroir embué. Quarante et un centimètres, presque exactement comme l'an dernier.
Jacek Ziober, ancien attaquant du Montpellier HSC, est décédé mardi 6 octobre à 60 ans, des suites d'une longue maladie. À la Paillade, on se souvient de ses dribbles, mais aussi de ses longs cheveux et de sa coupe mulet.
Il est sept heures dix, un mardi d'octobre, et la pluie fine de Rennes tapote contre la petite fenêtre de la salle de bains. L'eau chaude s'écoule mal, avec un gargouillis sourd. Claire se penche, soulève la grille de la bonde du bout des doigts. Une boule sombre et humide de cheveux est restée accrochée là, plus épaisse que la veille.